POESIA KALIMOTXERA

bocadillosrancios.com 14-07-2008 GTM 2 @ 18:28

txinaski_kalimotxozale —

Cuatro maderas mal colocadas,
cuatro mil personas puestas,
bocadillosrancios.com
el negocio del futuro.
Sus alas son chorizos
de dudosa procedencia,
se fríen en la calle
entre ruido y lamparones.
Su pico es la seducción
de la llamada del hambre.
Desinhibido caerás en sus garras
en busca de algo sólido.
En la cara te defeca
o entre pan y pan,
es el ave fénix sanferminero
que anualmente resurge
para estómagos desmemoriados,
de aquellos meos
nacen estos lodos,
y con la gula entre los dientes
la inconsciente cartera
baja al barro a pelear.
Es la nutrición temeraria,
en borrachos esta el filón,
pies que dibujan curvas
y en bajos de pantalón
que son todo un poema.
De forma pírrica
vencer al ruido en las tripas.
Turbia digestión,
euros siliconados,
sodomizadores precios,
pornografía alimenticia.

malolientes calles-platónicas avenidas 06-07-2008 GTM 2 @ 00:41

txinaski_kalimotxozale —

Cuantas veces soñó con malolientes calles que se volvían mágicas y de colores simplemente porque Ella las vistió en platónicas avenidas. Él se dedicaba a recorrerlas de una punta a otra con piernas temblorosas, con manos sudando inquietas a la par que derritiendo la tinta de los poemas, los nervios mutaban en hiperactivos ojos, trabajando a destajo como pluriempleados en chaparrones de segundos, de minutos, de horas.
Todo ello solo sirvió para desgastar zapatillas e ilusiones, y a la vuelta de la esquina comprobar que se hallaba ante una frustración sin salida.

"Poesía es la mejor forma de reciclar la rabia", se dijo a sí mismo, bonita manera de volar por encima de recuerdos que son esquinas húmedas de orina.

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Ficcionalización 04-07-2008 GTM 2 @ 16:30

txinaski_kalimotxozale —

Se ficcionalizan los cojones
a la hora de narrar,
todo es personaje.
La mente sustanciada
en un estilístico ente
a veces inteligible,
exigencias sobre el papel
crecen al sol de su lectura,
la de ella, la de su visión,
condicionando el brotar
de frondosas creaciones
a la regadera cultural
que la jardinera nos otorgue.
Enfrente de esto
ver la teoría arder
cócteles y estrofas,
metáforas y barricadas
es una declaración de amor.
La timidez se envalentona,
la Resistencia se arma
con palabras de metralla,
versos como pólvora
ondeando al viento
literatura, distensión,
simplemente placer,
pateando rimas fáciles
todo es más sencillo.
Surca, regatea, sumérgete,
oh, dedos de pianista
al tocar la escritura,
los mismos que aprietan
el gatillo de la poesía,
y en un hermoso momento
transformado en artista
de guante blanco podrás
hurtar semillas de inspiración
¡a Los Malditos honrar!
y a puro feeling esparcir
en tu huerta de torcidos renglones
en el criadero de versos
brebajes verbales, llenarte por dentro
respirar oraciones
y sobre todo... compartir.

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un amigo 24-06-2008 GTM 2 @ 13:18

txinaski_kalimotxozale —

esto se lo dedico a un gran amigo, aquel que repartia abrazos de parte de cestas, superviviente del Superficial Hell, del Gordo Acosador, presente en viajes a Bermeo, Bilbo, Iruña, Beasain y tantos y tantos parajes. Luchador infatigable en pos de la autenticidad, azote implacable de la superficialidad, la frivolidad y el sibaritismo.

Poesía que se cuela
por las rendijas de la rutina.
En incontables pedazos
la hace estallar.
El brillo en los ojos
que triunfa seductor,
la sonrisa en las venas.
La ilusión de un niño,
las ansias de jugar.
Disfrutar del trayecto,
embarrarse de ideas,
un camino a elegir
entre mil imaginados.
¿Y la llegada? Ah...
es un emotivo abrazo,
es la mas grande de las amistades,
la medicina que fue y es,
la risa irreprimible, autentica,
la ansiedad derrotada,
“la mente de riendas sueltas”.
Son ingeniosas palabras,
brillante sentido del humor,
observa, impulsa, anima,
personificación del soporte
de la libertad creativa.

Esas cejas 22-06-2008 GTM 2 @ 16:36

txinaski_kalimotxozale —

Cejas que son la llave
a la creación de fantasías,
castillos en el aire
en esta lluviosa noche
de bochorno en la tarde.
Saber que nunca mas las veré
frustra todo mi ser.
Esas cejas eran una obligación
a amar todo lo demás.
En sobredosis de escotes,
de carne, de tacones,
no vi nada mas bello,
y eso que tuve mis ojos
a pleno rendimiento.
Nunca lograré unas líneas
que las puedan retratar.
La frescura de su imagen
la iré perdiendo,
imaginaciones, sueños sin abrir,
versos sin crear,
irá muriendo la visión
de la indescriptible belleza.
Ay...
Caminos absurdos seguí
forzando el toparme con ellas,
nada, salvo mojarme, logré.
Ni siquiera un poema
que haga justicia
a su enorme hermosura.

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El Creador y Ella 20-06-2008 GTM 2 @ 21:35

txinaski_kalimotxozale —

A modo de sombrero
se ajustó la culpa
El Creador en su cabeza.
Nunca supo si esperar
su llegada o llamada
o salir en su búsqueda.
A veces Ella le atrapaba
en insospechados momentos.
Y entonces...
Sus manos, su mente
todo era puesto
al exclusivo servicio
de la pizpireta diablilla,
sin importar el lugar,
ni el día, ni la hora.
Ella, satisfecha, sonreía.
La ultima vez que vino
no abandonó al hombre
hasta ser exprimida al máximo.
Él a Ella o Ella a Él,
¿quién usaba a quien?
El Creador la veía
como niña poco fiable,
caprichosa, dulce, malvada.
Si algo no lucía
como Ella imaginó
rebuscaba en su bolso
rabiosos perfumes
esparciéndolos estratégicamente
delante del ventilador.
En esos casos
El Creador solo podía
mirarse al espejo,
recolocarse sus prendas
y pasear por las calles
como aquella vez
en la que se ajustó la culpa
y caminó,
y caminó,
y caminó,
con la mirada perdida,
con la ropa manchada.

Fatal desenlace, bastarda fortuna 11-06-2008 GTM 2 @ 11:23

txinaski_kalimotxozale —

Inundan las calles
mareas de ilusiones,
sueños que florecen
regados con cánticos,
el vello de punta,
a flor de piel la emoción,
tocando la gloria con las manos,
un éxtasis, algo bárbaro.
Pero un minuto, 60 segundos
puede ser fuente de dolor
indefinible, inexplicable, infinito,
se parte la esperanza
en mil irreconocibles pedazos,
tu alma ávida de alegrías
llena es de punzantes cristales.
Es un dejavú de sangre.
Son los ojos vidriosos
para un triste final,
fatal desenlace, bastarda fortuna,
un domingo echando la persiana.
Lagrimas que brotan
e instalan la pena,
infortunio que oprime
paralizado ante el mal sueño,
amor sentido y verdadero
huérfano de placer y victorias.
Aún y todo...
Seguirás alentando como de txiki
cuando los de azul y blanco
marcaron un gol
y tú sentiste algo especial.

Sobre la redondez 10-06-2008 GTM 2 @ 11:35

txinaski_kalimotxozale —

No es redondo mi proyecto,
no es perfecta la perfección.
El crack del fútbol
puede errar un penalty
y eso le hace poetizable.
Pero mi proyecto...
¿es redondo? A ratos.
El pensamiento es cuadrado
en algunos de sus personajes,
triangulares son las musas,
camino bello, feroz, serpenteoso
el de la inspiración volviendo a casa.
Ven, mis brazos abiertos
te escribirán una y mil veces
y te abrazaran poemas.
Aquí los versos emanan desnudez,
en las esquinas de las estrofas
se aprecian manchas de sangre.
Jirones de ilusiones
en las verjas de los sueños.
Poesía mentirosa
no tiene cabida aquí.
Tolerancia, amor, dulzura
¿y porque no perversiones?
De todos los colores
habrá juegos por narrar,
no solo ñoñerias,
Jack, Jony y otros muchos que vendrán.
Hay tanto, tanto por aprender
y tan poca tinta.
No es redondo mi proyecto,
si lo fuera...
rodaría
por
el
monte
o
cuesta
abajo
y yo tras él,
viéndole alejarse
cada vez mas de mí
mientras ruedo, tropiezo
patéticamente caigo
y me rompo los dientes
debido a mi torpeza
¡no nací redondo!

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