vampirismo ilustrado 15-09-2008 GTM 2 @ 13:09
txinaski_kalimotxozale —Deleite del ecosistema
oh contemporánea vampira
de entrañables ensoñaciones.
Noche es tu vestido
y con letras alimentas la mente,
amor platónico de día
la música te eleva por la ciudad.
Golpeas su ventana al son del piano,
él despierta y sigue ausente la realidad.
Le abrazan las fuerzas del... ¿mal?
que enseñan a esquivar los golpes,
jugáis con las tormentas,
lanzando besos a la luna llena
y tus colmillos le inyectan inspiración.
Meneame
del.icio.usPoema romántico 05-09-2008 GTM 2 @ 13:04
txinaski_kalimotxozale —Las voluptuosidades enajenadoras
hacen de nuestro poeta
una perturbación con piernas.
Él pasea por lo oscuro
con la polla gacha
y las orejas tiesas.
Sabéis que es un romántico,
es un creador,
es un excéntrico.
Observa, mastica, escucha,
flequillos para ser lamidos
pechos para ser peinados,
es el puro romanticismo,
un jodido trovador carnal.
RSO 1 – ZGZ 0 05-09-2008 GTM 2 @ 13:03
txinaski_kalimotxozale —Que la Real gane la Copa,
por favor,
que la Real gane la Copa,
por favor.
El niño le decía a su padre
y mis oídos sonrieron.
comunicado de La Conexión Bastarda 01-09-2008 GTM 2 @ 20:40
txinaski_kalimotxozale —La Conexión Bastarda, reducto cultural, resistencia armada de palabras, antagonismo de la dictadura de la vacuidad, oh clandestino azote implacable del apoltronamiento neuronal, de los michelines ideológicos, acicate para la apertura de mentes dementes a la par que racionales, paladines de la libre creatividad, estandartes del placer de contar, buscadores de diamantes, perseguidores del onanismo estilístico. La Conexión Bastarda organiza un fin de semana que ni el Literaktum con las piernas best seller de Espido puede hacer sombra, donde el mercantilismo brilla por su ausencia allí estará la Conexión, donde el tequila reparte amor en abrazos de versos de colores allí estará la Conexión. Saltando de noche en prosa, esquivando controles policiales, edificando bellísimas personas, sacando el pincel para la malicia ocasional, regodeándonos, afilando el colmillo, estrechando la mano, paladeando nutritivos momentos. Allí estará la Conexión Bastarda... ¿estarán las chicas de buen leer?
desde encima de las llamas 27-08-2008 GTM 2 @ 17:39
txinaski_kalimotxozale —Desde encima de las llamas
observan los viejos fantasmas
las tripas arder.
La rabia alimenta el fuego
mientras suenan estupideces,
no es tiempo de romanticismos.
En la cama, las horas no dormidas
son caldo de cultivo.
¿interfiere el estar hasta la polla
con el dulce y sensible –oh- estilo?
Quizás sea armamento
para cargar las palabras.
Solo tú sabrás el precio de cada verso.
Solo tú y nadie mas,
caminando por turbios callejones
de sensaciones repetidas,
donde enseña los dientes la poesía.
Donde la espalda gana 16-08-2008 GTM 2 @ 19:06
txinaski_kalimotxozale —No, hoy no.
Quemé retinas y no vi
un lienzo mejor,
una hoja tan acogedora,
tantos motivos literarios
en un dorso femenino.
Solo cerrar los ojos
y los sueños trazan líneas,
se regodea El Arte
sabiendo que ha encontrado
su cauce natural.
Cuando los borrones son pinceladas
las palabras son metáforas.
Todo...
Al igual que tu espalda al descubierto
quedan expuestas las entrañas
de la mágica y terrenal inspiración.
Donde la espalda gana
sabes que podrás crear,
subido a la sencillez,
rumbo a lo onírico.
miedo al dolor gratuito 12-08-2008 GTM 2 @ 23:17
txinaski_kalimotxozale —El miedo al dolor gratuito
te impide mover el dedo,
buscas otro camino
atajos, trabalenguas.
El miedo al dolor gratuito
crea fantasmas, poemas
estigmas peinados para la foto.
Renglones torcidos
a la par que hermosos
gestados por el tembleque.
Hay tantas razones... 09-08-2008 GTM 2 @ 14:06
txinaski_kalimotxozale —para ahorrarte el psicólogo,
para no liarte a tiros,
observas luego escribes.
Por dinero son otras cosas,
pero esto...
es como banda sonora,
como venganza,
para escapar o para estar en casa,
para volar por encima de la chusma,
para sentirse menos ridículo.
Para darle un sentido a ahora,
a hoy,
a este momento,
como desahogo.
Para amaestrar fantasmas
y pasear corderitos.
Para tragar la pelota
de música basura,
o para escupirla en mitad del bar
atestado de clones.
Para ver lo peor y pensar
(que) algo bueno (potable) sacarás de ahí,
para oír dulzura,
encharcarse en la magia.
Para sentir el placer de la sangre
en el filo de las palabras.
Para dibujar,
instalar sonrisas,
configurar empatías,
para cagar,
para limpiarte por dentro
con un par de estrofas.
Para cosas feas y hermosas,
preciosa inusualidad,
de compañía al volver por el subterráneo
y al subir nocturnas cuestas
en mitad de madrugadas
que hoy son persona.
Como arma arrojadiza
o como canción de cuna.
Para zampar o saborear,
para devorar y paladear.
Para el onanismo estilístico.
Como un sádico pianista
hace sonar los cristales,
brilla el dolor.
Líneas abiertas al abrazo.
el estudioso 02-08-2008 GTM 2 @ 14:13
txinaski_kalimotxozale —Estudioso de las caricias
malpagada labor,
decenas de codos se hincaron
en tus laboriosos ojos.
Días y noches de melancolía
nutrieron tus encierros bibliotecarios.
Alimentaron tu fondo de armario,
engordaron el archivo
de la inspiración.
Blandías al cielo tus apuntes.
Vociferabas guiños sutiles,
airados gestos tenues.
Subrayabas tu intelecto,
tu cultura labrada
en los márgenes teóricos.
Pintabas desprecio
a quien con carne todo compraba.
Y en una de tus prácticas,
diseccionaste con cuchillo y tenedor
el amor de dos pechos de barra.
Después pediste tu trago,
fue suficiente por aquella vez.
En las trincheras no hay ángeles (otro homenaje a Bukowski) 27-07-2008 GTM 2 @ 14:22
txinaski_kalimotxozale —El gran Manu me propuso una frase del bueno de Charles: “en las trincheras no hay ángeles”, a partir de ahí se me ocurrió este poema, al César lo que es del César así que a Manu un mixto ibérico y a Bukowski un pack de 6 cervezas y una entrada para el hipodromo. Gracias a los fieles que se pasan de forma habitual por aquí.
En las trincheras no hay ángeles
y tú me hablabas golpes bajos,
palabras grabadas donde más duelen.
En las trincheras no hay ángeles
y yo buscaba una toalla
donde secar la pena.
Gritaban cuchillos tus frases,
balas sedientas de heridos.
No hay rosas ni corazones,
en las trincheras no hay ángeles.
"Pero los verdaderos viajeros son los únicos que parten
Por partir; corazones ligeros, semejantes a los globos,
De su fatalidad jamás ellos se apartan,
Y, sin saber por qué, dicen siempre: ¡Vamos!
¡Son aquellos cuyos deseos tienen forma de nubes,
Y que como el conscripto, sueñan con el cañón,
En intensas voluptuosidades, mutables, desconocidas,
Y de las que el espíritu humano jamás ha conocido el nombre!"
(C. Baudelaire)
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"Cuando uno es sencillo (en su habla, en sus actos, incluso en su poesía) corre el incómodo riesgo de ser tomado por tonto"
(M. Benedetti)
