el estudioso 02-08-2008 GTM 2 @ 14:13
txinaski_kalimotxozale —Estudioso de las caricias
malpagada labor,
decenas de codos se hincaron
en tus laboriosos ojos.
Días y noches de melancolía
nutrieron tus encierros bibliotecarios.
Alimentaron tu fondo de armario,
engordaron el archivo
de la inspiración.
Blandías al cielo tus apuntes.
Vociferabas guiños sutiles,
airados gestos tenues.
Subrayabas tu intelecto,
tu cultura labrada
en los márgenes teóricos.
Pintabas desprecio
a quien con carne todo compraba.
Y en una de tus prácticas,
diseccionaste con cuchillo y tenedor
el amor de dos pechos de barra.
Después pediste tu trago,
fue suficiente por aquella vez.
Meneame
del.icio.usEn las trincheras no hay ángeles (otro homenaje a Bukowski) 27-07-2008 GTM 2 @ 14:22
txinaski_kalimotxozale —El gran Manu me propuso una frase del bueno de Charles: “en las trincheras no hay ángeles”, a partir de ahí se me ocurrió este poema, al César lo que es del César así que a Manu un mixto ibérico y a Bukowski un pack de 6 cervezas y una entrada para el hipodromo. Gracias a los fieles que se pasan de forma habitual por aquí.
En las trincheras no hay ángeles
y tú me hablabas golpes bajos,
palabras grabadas donde más duelen.
En las trincheras no hay ángeles
y yo buscaba una toalla
donde secar la pena.
Gritaban cuchillos tus frases,
balas sedientas de heridos.
No hay rosas ni corazones,
en las trincheras no hay ángeles.
como alcanzar la fama 24-07-2008 GTM 2 @ 19:17
txinaski_kalimotxozale —No es mi estilo el ponerme así, pero yo soy yo y mis circunstancias, y cuando las circunstancias son una tocada de cojones dignas de tu peor enemigo... cuando ello sucede las cláusulas son obligacionales circunstanciales que saltan a la palestra y sacan brillo a sus dotes de mando. Cuando ellos provocan como el que más, colocando culitos empotrables en primera línea de batalla, para llevar o comer allí en besos negros, rosas o de 4 estaciones, dejando nuestra dignidad a los pies de los caballos... Cuando todo ello sucede y estalla en tu cara pringando tus morros de tomate es licita todo tipo de respuesta, con dedos transformados en negras pezuñas el corte de mangas queda mas vistoso. Acción lleva a reacción y escupes tu mala ostia partida en porciones. Bizarra manera de tratar al cliente, las ansias de reventar el garito es el pan nuestro de cada día cuando uno sufre en sus propias carnes el holocausto alimenticio. Dejarse de pedanterías y dedicaros un CABRONES para los que mueven los hilos de esa pizzería, mucho empotrar y pocas nueces y pártasela usted mismo. Vagando anduvimos por las calles, en busca de una utopía llamada servilleta. Pero todo ello nos hará célebres, gracias a la indignación que nos azuzó. Mañana, con una foto nuestra tras de si, abrirá el telediario un corbatudo, la fama se la deberemos a hijoputas con piel de cordero, fariseos de la mozarella.
... te voy a contar 14-07-2008 GTM 2 @ 19:12
txinaski_kalimotxozale —“Y una mierda te voy a contar”
gritó a los cuatro vientos
aquel que ocultaba su ira
bajo un manto de simpatía.
“Y una mierda te voy a contar”,
apagó el móvil, se puso a escribir.
bocadillosrancios.com 14-07-2008 GTM 2 @ 18:28
txinaski_kalimotxozale —Cuatro maderas mal colocadas,
cuatro mil personas puestas,
bocadillosrancios.com
el negocio del futuro.
Sus alas son chorizos
de dudosa procedencia,
se fríen en la calle
entre ruido y lamparones.
Su pico es la seducción
de la llamada del hambre.
Desinhibido caerás en sus garras
en busca de algo sólido.
En la cara te defeca
o entre pan y pan,
es el ave fénix sanferminero
que anualmente resurge
para estómagos desmemoriados,
de aquellos meos
nacen estos lodos,
y con la gula entre los dientes
la inconsciente cartera
baja al barro a pelear.
Es la nutrición temeraria,
en borrachos esta el filón,
pies que dibujan curvas
y en bajos de pantalón
que son todo un poema.
De forma pírrica
vencer al ruido en las tripas.
Turbia digestión,
euros siliconados,
sodomizadores precios,
pornografía alimenticia.
malolientes calles-platónicas avenidas 06-07-2008 GTM 2 @ 00:41
txinaski_kalimotxozale —Cuantas veces soñó con malolientes calles que se volvían mágicas y de colores simplemente porque Ella las vistió en platónicas avenidas. Él se dedicaba a recorrerlas de una punta a otra con piernas temblorosas, con manos sudando inquietas a la par que derritiendo la tinta de los poemas, los nervios mutaban en hiperactivos ojos, trabajando a destajo como pluriempleados en chaparrones de segundos, de minutos, de horas.
Todo ello solo sirvió para desgastar zapatillas e ilusiones, y a la vuelta de la esquina comprobar que se hallaba ante una frustración sin salida.
"Poesía es la mejor forma de reciclar la rabia", se dijo a sí mismo, bonita manera de volar por encima de recuerdos que son esquinas húmedas de orina.
Ficcionalización 04-07-2008 GTM 2 @ 16:30
txinaski_kalimotxozale —Se ficcionalizan los cojones
a la hora de narrar,
todo es personaje.
La mente sustanciada
en un estilístico ente
a veces inteligible,
exigencias sobre el papel
crecen al sol de su lectura,
la de ella, la de su visión,
condicionando el brotar
de frondosas creaciones
a la regadera cultural
que la jardinera nos otorgue.
Enfrente de esto
ver la teoría arder
cócteles y estrofas,
metáforas y barricadas
es una declaración de amor.
La timidez se envalentona,
la Resistencia se arma
con palabras de metralla,
versos como pólvora
ondeando al viento
literatura, distensión,
simplemente placer,
pateando rimas fáciles
todo es más sencillo.
Surca, regatea, sumérgete,
oh, dedos de pianista
al tocar la escritura,
los mismos que aprietan
el gatillo de la poesía,
y en un hermoso momento
transformado en artista
de guante blanco podrás
hurtar semillas de inspiración
¡a Los Malditos honrar!
y a puro feeling esparcir
en tu huerta de torcidos renglones
en el criadero de versos
brebajes verbales, llenarte por dentro
respirar oraciones
y sobre todo... compartir.
un amigo 24-06-2008 GTM 2 @ 13:18
txinaski_kalimotxozale —esto se lo dedico a un gran amigo, aquel que repartia abrazos de parte de cestas, superviviente del Superficial Hell, del Gordo Acosador, presente en viajes a Bermeo, Bilbo, Iruña, Beasain y tantos y tantos parajes. Luchador infatigable en pos de la autenticidad, azote implacable de la superficialidad, la frivolidad y el sibaritismo.
Poesía que se cuela
por las rendijas de la rutina.
En incontables pedazos
la hace estallar.
El brillo en los ojos
que triunfa seductor,
la sonrisa en las venas.
La ilusión de un niño,
las ansias de jugar.
Disfrutar del trayecto,
embarrarse de ideas,
un camino a elegir
entre mil imaginados.
¿Y la llegada? Ah...
es un emotivo abrazo,
es la mas grande de las amistades,
la medicina que fue y es,
la risa irreprimible, autentica,
la ansiedad derrotada,
“la mente de riendas sueltas”.
Son ingeniosas palabras,
brillante sentido del humor,
observa, impulsa, anima,
personificación del soporte
de la libertad creativa.
Esas cejas 22-06-2008 GTM 2 @ 16:36
txinaski_kalimotxozale —Cejas que son la llave
a la creación de fantasías,
castillos en el aire
en esta lluviosa noche
de bochorno en la tarde.
Saber que nunca mas las veré
frustra todo mi ser.
Esas cejas eran una obligación
a amar todo lo demás.
En sobredosis de escotes,
de carne, de tacones,
no vi nada mas bello,
y eso que tuve mis ojos
a pleno rendimiento.
Nunca lograré unas líneas
que las puedan retratar.
La frescura de su imagen
la iré perdiendo,
imaginaciones, sueños sin abrir,
versos sin crear,
irá muriendo la visión
de la indescriptible belleza.
Ay...
Caminos absurdos seguí
forzando el toparme con ellas,
nada, salvo mojarme, logré.
Ni siquiera un poema
que haga justicia
a su enorme hermosura.
El Creador y Ella 20-06-2008 GTM 2 @ 21:35
txinaski_kalimotxozale —A modo de sombrero
se ajustó la culpa
El Creador en su cabeza.
Nunca supo si esperar
su llegada o llamada
o salir en su búsqueda.
A veces Ella le atrapaba
en insospechados momentos.
Y entonces...
Sus manos, su mente
todo era puesto
al exclusivo servicio
de la pizpireta diablilla,
sin importar el lugar,
ni el día, ni la hora.
Ella, satisfecha, sonreía.
La ultima vez que vino
no abandonó al hombre
hasta ser exprimida al máximo.
Él a Ella o Ella a Él,
¿quién usaba a quien?
El Creador la veía
como niña poco fiable,
caprichosa, dulce, malvada.
Si algo no lucía
como Ella imaginó
rebuscaba en su bolso
rabiosos perfumes
esparciéndolos estratégicamente
delante del ventilador.
En esos casos
El Creador solo podía
mirarse al espejo,
recolocarse sus prendas
y pasear por las calles
como aquella vez
en la que se ajustó la culpa
y caminó,
y caminó,
y caminó,
con la mirada perdida,
con la ropa manchada.
"Pero los verdaderos viajeros son los únicos que parten
Por partir; corazones ligeros, semejantes a los globos,
De su fatalidad jamás ellos se apartan,
Y, sin saber por qué, dicen siempre: ¡Vamos!
¡Son aquellos cuyos deseos tienen forma de nubes,
Y que como el conscripto, sueñan con el cañón,
En intensas voluptuosidades, mutables, desconocidas,
Y de las que el espíritu humano jamás ha conocido el nombre!"
(C. Baudelaire)
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"Cuando uno es sencillo (en su habla, en sus actos, incluso en su poesía) corre el incómodo riesgo de ser tomado por tonto"
(M. Benedetti)
