POESIA KALIMOTXERA

Jack La Mirada y el ramillete de tópicos 22-05-2009 GTM 1 @ 09:39

txinaski_kalimotxozale —

Ruidos
ruidos
ruidos
ruidos
ante tus ojos,
Jack.

Clin, clon, tolón, clock,
valiendo para un orto
-los tópicos-
como para un descosido,

"todos los chicos sois iguales"
Se te revuelven las tripas
se hinchan las malas hostias.

De modo que...
no piensas tragar,
ni masticar,
ni siquiera catar
ni una pizca de ese tópico.
¿Rancio?

"Pero mis pechos son grandes"
-Si
"Y quieres lamerlos"
-Si.
"A todos os gustan las tetas
grandes,
solo os fijáis en las tetas
grandes".

Nunca sabrá quien eres,
Jack,
y hay algo
perceptible
cierta tristeza
mas dentro de ti
que en todo esto

pero hoy no hay ganas de gastar
saliva en balde.
Modo escucha en off
y la lengua se airea.

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los chicos que vuelan 19-05-2009 GTM 1 @ 14:19

txinaski_kalimotxozale —

Subidos a los lomos de mágicas antologías, intentando esquivar la lluvia que nos joda el invento. En un tejemaneje constante, siempre dentro de ti, contigo, con la aguja favorita bordando en un día un algo, llámalo la punzada diferente a las demás. Observándolo todo desde las alturas del primer verso de aquel poema, precisamente de aquel. Cagandose en dios y regando el jardincito de la sensibilidad. Riego y observo caer el líquido elemento, siento sed. Sin cascos, ni arneses, ni sin saber como llegamos hasta aquí. Intentando el arte, que no mute en hartazgo, misma raíz, diferente pelo, y el olfato... siempre encima, aquí arriba, llevando aderezados los prismáticos, aquellos que no existen en las grandes superficies. Pum un golpe, pum y el siguiente lo intentaré esquivar con una ágil metáfora. Me siento un superhombre, ya no. Todo depende del cristal con que se hiera. Y en la cuadra el Muchacho Pony espera y anhela pasear y ser paseado, aportando su granito de ternura en un reloj de arena que nunca termine, y que florezcan las sonrisas del jardinero. A puro feeling.

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La poesía es mi raciocinio 16-05-2009 GTM 1 @ 15:21

txinaski_kalimotxozale —

Escribir mejor por sufrir peor,
porque caen letras por mis mejillas
provenientes de los ojos vidriosos,
buscadores de la X que indique la magia.
Porque lloro cuando escribo
o escribo y luego lloro.
Los sollozos no borran esta necesidad
o quizás sean el eje.

Yo no estoy aquí
para darte discursitos,
la poesía es mi raciocinio
sin racionalizar sentimientos
despojándose de escudos,
en ella me abandono,
nunca,
nunca lo entenderías completamente.

Transmitiré mejor o peor
pero esta lagrima es jodida
y cierta.
No quiero mierdas de poses.

Y hoy me lees
aumentará tu ego
un trocito de cielo
¿y mañana?
Las orugas a otra cosa,
y las mariposas prescindiendo de uno
revoloteando en otros lares
reventando mis tripas en la visualización.

Yo seguiré siendo
un puto poeta.

¿Acaso no ves sobre mis hombros
la carga y el motor?
Dedico el tiempo libre
a sacarme cristales
de la piel de los sentidos

Cuando ves, oyes, palpas, saboreas y hueles más
más sufres.

Trabajo mientras escapa y duele
la mente en el campo de espinas.
Le lanzo el lazo
en el vano intento
de sacarla de allí.

Busca sus anillos la ternura
remangándose en los charcos de la ira.

Y la rabia se pasea
reflejándose en romanticismo
o al revés.

Patean las calles el corazón
haciendo dolorosas caricias
del chocar con las esquinas.

Sangro...
Y escribo...
Y sangro.

Y siento.

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como la amiga de Nancy Thompson 27-04-2009 GTM 1 @ 14:19

txinaski_kalimotxozale —

Click. Se apagaron las luces, las palabras, las caricias. Quedaste solo, mientras las circunstancias te robaban el aire y la pena iba cubriendo toda tu horizontal posición. Los sueños desabotonados, desperdigados por la habitación, ¿qué harás con ellos dentro de dos días? Plaf, una mejilla. Plaf, dos mejillas y un saco de golpes. Los ojos clavados en el techo, y ella allí, al lado. Los pensamientos no se aflojan los guantes. Creías que allí mismo estallarías, que todo tu ser se esparciría por ese cuarto, salpicando las 4 paredes de retazos de ti, como la amiga de Nancy Thompson, quedando de recuerdo una sonrisa y las vísceras, una mirada colgando de un hilo sanguinolento, y un llanto y una ilusión y... TODO, y tu como ausente, desde la barrera de este dolor observando toda la degradación. No hay escape al cerrar los ojos, cuando al dormir una malévola visión te saca la navaja. Aún recuerdas el pinchazo y la primera lágrima. Y el reguero de transparencia...

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Podría compilar todos los poemas 19-04-2009 GTM 1 @ 16:12

txinaski_kalimotxozale —

(Neruda dijo “puedo escribir los versos más tristes esta noche”, yo no soy él, pero tengo mis humildes aportaciones para las noches y para ciertos días...)

Podría compilar todos los poemas
relacionados contigo,
basados,
inspirados,
ligeramente,
al cien por cien,
una ráfaga,
la puta motivación,
plena
una fragancia
un buf
y al papel.

Podría ordenarlos
llamarlos al orden,
y ellos vendrían
¡ale hop!
Cronológicamente,
temáticamente,
alfabéticamente,
algo de mente
el espacio que nos salva
y yo no se nada
¿podría nadar y oler tu ropa?
Que yo no se nada
y revientan mis tripas.

Con cualquier nimiedad
salivaría colores,
y para tus encías
todo un capitulo
toda una gama
toda una antología
construida a pasos de perra
en flequillos de estrofas,
irregulares,
como mi poesía en general
o particularmente
-del verbo partir-
al igual que estos cortes
perpetrados
sobre mis versos,
los besos riman
y olvidé la teoría.

Podría ir a saltos
y volar parcialmente,
vuelo
toco suelo
vuelo
toco suelo
vuelo
toco y toco y toco
y acariciar con los pies
los tuyos
fríos
y el terreno.

Podría simplemente
decir
ay...

Que te cagases por la pata abajo
y me pareciese bello.

Podría en unos puntos suspensivos
construir un universo.

Pero también podría
buscar en los sacos
etiquetados con tu nombre,
donde guardé todo lo que grabé
cuando echaban humo mis sentidos,
meter la mano
inocente
si
al azar
y...
¿patas de gallo?
Cualquier cosa excusa
para crear
en un tren
entre rejillas
en un trabajo
en un encierro
en un recuerdo
y en otro
en un estado de ebriedad
y la musa toda sobria.

Podría ir a la imprenta,
podría ser la ilusión
recién salida de la ducha
con el pelo mojadito
y la lengua repleta de papilas
que son diminutivos
sangrantes
atestiguando lo ñoño que estoy.
Y que coño.

Podría rebuscar en el cajón
mis ojos brillantes
o desangrarme hasta inundar.
Y salir a la calle
emanando luz
regalándosela a la noche
o enrojecer paredes.

Podría compilar todos los poemas
relacionados contigo,
plantándolos sobre tu mesa
sin dejar un solo milímetro
de madera
de cuerpo
de ser
de instante
sin sembrar.

haz PI 16-04-2009 GTM 1 @ 13:17

txinaski_kalimotxozale —

Estaba yo ayer leyendo el blog de burue apurtu arte, y se me ocurrió escribir lo siguiente para complementar uno de sus posts

Haz PI

“Vamos... haz PI... vamos... haz PI y luego otro PI... vamos... dios... ”

Una y otra vez, una y otra vez... siempre latente.

Hasta que en un momento... irreal... absurdo... “¿por qué ahora y no antes?”, una utopía polifónica se torna en realidad:

PI PI

(una milésima de silencio)

PI PI

Mensaje nuevo...

Y todas las ilusiones son una sola, un pensamiento: “que sea él, por favor... que sea él... que sea él...”

Y blasmefas, sólo es tu amiga.

la inteligencia me pone 15-04-2009 GTM 1 @ 20:01

txinaski_kalimotxozale —

“Lo que más cachonda me pone es la inteligencia”, y afilas la ocurrencia, desencapullas la timidez floreciendo 10 bordados en la punta de la lengua, con un fino hilo prescindiendo de traje, corbata y caretas. Y un bla lleva a otro bla, y a otro bla, y a otro bla... y el bla de hoy no es hambre de mañana, solo es un tejer con espontáneas punzadas, mientras uno salta por encima de la hoguera donde arden los guiones “¿estudias o trabajas?”. Desencapullas la timidez, pero no es una puta pose, a pesar de que a veces haga de la esquina su hogar, sonrojándose al escotar su mundo interior, la torpeza, la imperfección... es levantar las piedras de aquello que nos venden para encontrar lo bueno, intentando sacar la cabecita donde imperan las abultadas carteras de estupidez, los clientes de la mierda mas grande jamás llorada, el humo que intenta dominar a los mágicos ramalazos, y estos que aspiran a elevarse mas allá del hedor a meo que hay en los callejones, donde habitan hacedores de trampas y leyes y escuálidas comunicaciones.

Aún no siendo un juzgador de jornadas, puedes afirmar que raro es un día hoy, raro pensar en los crianzas de este mediodía y ahora verla aquí desnuda, y a su talla 100 y a los tatuajes que no pudiste explorar. Y al lado la otra, y la otra y el otro... y un puto gato. El poeta diría que esto es raro de cojones, pero esto es prosa. Devoras tortillas y sus pechos que no son snacks. Y te encuentras cansado, pero a gusto. Çe la vie, así son las cosas y aquí no hay Antena3. En el armario del imaginario particular, la txapela, el pasamontañas y... las armas cargadas de algo espeso, porque espesos son los tiempos que os tocaron vivir y poco dinámicos los gobiernos. Siempre habrá algo por escribir a golpe de semen, y sangre que desayunar mojando dolores. Cruzad los dedos y esperad lo mejor. Queda levantarse en sueños, empuñando un momento inesperado y de grato recuerdo, de una palmadita en el culo invitarle a salir al ring, a ver si revienta un par de fantasmas internos y uno duerme mejor. Alza el puño, la palabra y llena los bolsillos de potenciales lametones, cálzate las zapatillas y dale caña al abrillantador de sentidos, la próxima vez estarás mas fresco.