Al abrigo de un paseo mental

Doy cuerda a mis alas. Programo el temporizador de los sueños. Desatasco las cañerías de mi mente. Y tu, y tu.

La llave que abre mi celda, es la misma que airea caducas aventuras y lo invento todo, abrillantando el ayer, dejándome guiar por la libertaria fantasía, de la celda a la ducha, de un absurdo paseo al infinito.

En mi brazo izquierdo tu mano, como el resorte que despeina reprimidas lujurias, que desata mi salvaje ser y lo eleva por encima de los muros, conduciéndome al lugar en el que limpio mi cuerpo y desempolvo los sentidos, mientras me deleito en los pensamientos a los que no podréis pasar revista.

Imagino entonces descalzándome la inercia, abatiendo domesticadas rutinas, desabrochando tu autoridad, mordiendo tu protocolario uniforme, abandonándome lo gris por el desagüe. Sujetando, en fin, la enjaulada sonrisa, con el lazo de dos palabras tuyas, que basten para sacarme, y llenen de cerezas mis circunstancias.

Cuando no es libre la vida, sueño mas que vivo, viviendo y reviviendo cada día en este programado caminar. Porque a la ida, porque a la vuelta, porque durante. Porque tengo muchos porqués para resistir. Porque te he construido a imagen y semejanza de mis deseos, de mi necesidad. Porque no quiero que mueran mis divagaciones, y por ello mis ojos captan y acarician las imágenes que inundan mis presas noches.

No habrá barrotes para mis dilatadas pupilas. No habrá sociedad que reinserte mi corazón, porque es demasiado grande, porque es demasiada cerrada. Porque seguirá habiendo esperanza y un rayo de luz por mi ventana, mientras conserve la capacidad de volar con lo mínimo.

Porque aunque tú no lo sepas, en el onírico abrigo de un instante, encontré lo mejor de mis días: tu mano en mi brazo izquierdo.

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Seremos llanuras complementando montañas,
la caña para la pesca artesanal,
y el ente y la voz,
y el demente y la coz,
la seguridad,
el perchero acogiendo el tembleque
y nosotros la timidez
envalentonada.

Si no hay poesía,
no hay lugar,
no hay romanticismo.
El fuego encuentra su espacio
y despacio
sacamos poemas del asador,
donde toda la pena arde
y la carne se hizo mente

Honraremos a lo lírico
con la pluma en todo lo alto,
con la putada
rechinando los dientes,
apretando los puños
fluyendo
fluyendo,
que no pare la musicalidad
de las palabras conjugadas en nuestra persona
filtrándose entre las baldosas
de la cárcel que nos asignaste,
porque somos hombres,
porque somos mujeres
escupiendo en tu acartonada pose.

Alzamos el puño
y siempre escribiremos,
por amor a la causa,
por fidelidad a la casa,
por la certeza del cariño
a ciertas cosas
ciertas
cosas.

Cuando mude de piel la ternura
o el odio
o el pudor,
torceremos esta esquina,
besaremos el papel,
en todos y cada uno de sus recovecos,
seremos la sonrisa de verso a verso

Cuando la iguana de lo políticamente correcto
se amolde al tiempo que nos toca vivir,
seremos silencio y no tontería,
seremos los tipos raros
raros de cojones
y no la lengua ponzoñosa.

Y las letras serán dulzura,
una jovialidad detrás de otra,
la pureza,
los matices de la esencia,
la suave caricia más inmensa,
cuando en el plural de las palabras
reclutemos voluntarios
para administrar justicia
poética.

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Pero la mente siempre estuvo abierta
e inventé un colchón.
¿Miedo?
si, siempre hubo...
a que lo que escribiese no me hiciera sentir mejor,
miedo a verlo ajeno,
miedo a que la sensibilidad
no fuera lo suficientemente irracional,
miedo a que las palabras que fluyen de tan dentro
no fueran las gotas de tinta
que desbordasen el vaso de la emoción.

Si esto no es así,
no vale la pena escribir,
ya que nunca seré un funcionario de la poesía.
Siempre tuve miedo,
si,
a la belleza de cartón piedra,
a las palabras limpias,
porque creo en las palabras manchadas
por nosotros mismos,
creo
y las intento entrelazar.

¿Sabes que un día sentí tocar el piano en un papel?
¿Sabes que trabajé en la melodía desde la primera vez?
¿Sabes que me traje, de mi huerta, un puñado de poemas,
que esparcidos en este micromundo,
me confirieron la seguridad de pisar sobre seguro?

Yo observo...
al pájaro de caninas costumbres
que levanta la pata
y defeca entre líneas.
Pero no estoy obligado a oler ni a comer.
Yo estoy a la entera disposición de la poesía,
nunca del ladrido,
siempre de la melodía,
llévame volando en un abrazo infinito
y llegaremos lejos
lejos
muy lejos
mas lejos que la hostia
porque soy un animal, poético.
Y primero me aislé en cuatro Din A 4.
Después me elevé.

Un día sentí animadversión
y subtitulé todas y cada una de las versiones,
untando mi índice en charcos de sangre.
Y escribiendo,
sintiendo,
sentándome
y observando,
en los márgenes del guión del buen rollito.

Un día,
mi mente se abrió tanto,
que los muros fueron murales donde chocar,
y el chocar fue una caricia.
Y del chocar
y de la caricia
y del golpeo contra el muro...
cosas que nunca tú veras.

Un día mi corazón no sintió,
tan solo un día.

Y ahora...
quiero hacer toda una batida de miradas...
divertirme,
experimentar
y sacar y dar de comer
al animal,
porque soy un animal, poético.

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Te animo a seguir escribiendo,
a explotar contra el papel,
a besarlo,
porque con libreta encima
o sin ella,
siempre irá con nosotros
una concreta visión de pintar la realidad,
en cuadros,
en poemas,
en prosa lírica,
o enfundándose en surrealismo mágico.

Y aunque a veces
nos duelan los colores que se agotan,
siempre,
siempre,
siempre terminaremos encontrando un pincel,
una excusa,
una motivación,
para crear.

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Hace un tiempo
salí del armario
envuelto en letras
y dije:
“soy poeta”.
No el mejor
y sé,
a ciencia cierta,
que tampoco el peor.

Poetizaré lo que salga de mi entrepierna,
de mis cojones,
para el que no lo entienda,
pero sobre todo
de mi pecho,
de mis tripas,
de todo lo que sentí,
de un estado paralelo,
de la enajenación,
de todo,
absolutamente todo,
y de mucho más.

Se que no soy normal,
y también sé,
que no quiero ser como tú,
tampoco como tú.

Abrazaré al amor conocido
y por conocer,
siempre a la empatía
mirándola de frente
escribiéndola por los costados
descosiéndome
y volviéndome a coser
cuando la sopa quede fría.
Querré
al suicida que lame la soga
y a todo ser predispuesto
a compartir la pureza de compartir
con ojos cerrados
la mente suelta
y abierta
la sensibilidad.

Siempre cagué a la hora
y escribí al dictado del sentimiento.
Nunca hubo suficiente aire
para filtrar tus tonterías.

Por eso,
la mascarilla
a veces es,
la más barata.
El bolígrafo,
el papel,
y a tomar por culo
tú,
los tuyos.

Respiro hondo
y ahondo,
en el pensamiento que escarba en los minutos,
llenando sus uñas de magia,
buscando el agujero por el que colar
la infinita dulzura.

Ay...
Tengo tan solo un par de desprecios
y una mochila llena de ternura,
que compartiré con vosotros,
con vosotras.
Con una boca para acariciar oídos.
Con oídos para jugar a la comba
con la desnudez
y falta de dobleces
de vuestras palabras.

Y un salto
y otro salto
y otro salto.
Y del chocar
de la cuerda contra el suelo,
porque no,
haremos poesía.

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Cuando me supera el sentimiento
y desborda todo cuanto hay en mi.
Cuando no consigo tenerme en pie
y tiemblan mis piernas con la música celestial de sus palabras.
Cuando a duras penas soy capaz de articular la pena
y la poesía y la blandura es el arte que cura.
Cuando me embarco en la emoción que me embarga
y me embarra de lo más bonito lo mejor...
Entonces me encapucho y escucho
las peroratas de mi corazón,
los perros y las ratas que pretenden hacerle frente
porque anhela salir a la calle
con un verso molotov en la mano,
abanderando la sensación
orgullosa de hacer apología
de la extrema y radical ternura.

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Cuando se gasten las palabras
y la ternura no salga a jugar,
cuando la baba caiga
siempre del mismo lugar,
cuando se nos quemen las tostadas
y solo usen la mantequilla
para que sea mas leve la jodienda
con los miembros del colectivo de la estupidez.
Cuando el puente que construí
con la ilusión de mis versos
sea infestado de cañas de pescar
y la pesca sea una actitud mecánica,
despojada de todo amor...

Entonces,
sacaremos punta al dedito,
a la lengua
y al sentimiento,
por todo lo que fuimos y seremos.
Por todas las veces
en las que la hoja en blanco
nos besa
y nos muerde los labios,
esperando de nosotros lo mejor,
lo auténtico.
Porque ella ni nos juzga,
ni nos culpabiliza,
ni nos hiere.
Simplemente nos abraza
en nuestra desnudez,
al abrigo de un sencillo poema.
Y a sentir...

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No me violen la poesía

Me trajo una pena aquí,
me traje una pena aquí,
y en mi traje trabajo
como un sastre trovador.
Asi que... no me jodan,
no murmullen,
no me violen la poesía
por favor.

Colgaba de mi ropa el lamento
como una etiqueta más.
Me hice una cama con versos,
afilados,
cada herida, era verdad.
Así que... no prostituyan su esencia,
no agoten mi paciencia,
no me violen la poesía
por favor.

Cada línea que escribí,
era la tinta del llanto,
cada vez que recité
a mi espalda se hallaban los monstruos
Así que... no se alteren,
no se enerven,
no me violen la poesía
por favor.

Cada vez que abracé al papel
no hubo caretas ni teatros,
cada vez que intenté crear
la emoción desbordaba mis ojos
Así que... no asesinen al silencio
no desaten a los perros,
no me violen la poesía
por favor.

Cada vez que te di la mano
inventé el amor,
me asomé al precipicio.
Cada vez que salí a volar
de los golpes saqué alimento.
Así que... no me escupan en el ojo,
no me amputen la empatía,
no me violen la poesía
por favor.

Cada vez que te pensaba
se agolpaban los poemas.
Cada vez que te odié
era mas grande mi ternura.
Así que ahora... no me jodan,
un silencio,
un respeto,
no me violen la poesía,
¡coño!
por favor

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Eres como un llaverito
para llevar pegado al muslo,
haciendo clin clin con el roce,

Eres como un llaverito
para el buzón
que no admite propaganda.

Eres como un llaverito
y en ti quieren agruparse
mis palabras más ocurrentes.

Y es que...
Acoges el misterio a descifrar
y el camino exacto y directo
de lo onírico a lo real
Eres lo que abre las mentes.
Eres lo que tumba las puertas cerradas.
Eres lo que yo quiero
y la enorme capacidad de inventiva.

Pero a veces,
también,
llaverito
como las llaves
eres fría.

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Galáctico

En canto descubriste tus encantos
e inspiraste un puñado de poemas,
amarrando en mi puño las penas,
ahogándolas en el fondo de un verso,
y es tu beso la bandera
de una tierra a conquistar,
enquistada allí en la luna
a la una y a las dos,
contamos hasta tres
y saltaré a la comba,
entrelazando tus luceros.

Si dada mi torpeza
tropiezo,
recógeme en la nave espacial de tu mirada
y haré trasbordo entre tus lunares
de oca a oca
y toca por que te toco.

Quien pudiera abrazar el sol,
para robarle un rayo
que arañe mi espalda
cuando hielan tus susurros
cuando dicen no.

Quien pudiera arder en tus ojos
y fundirse en ti
hasta ser tú
y brillar en la noche
cual estrella polar
e hibernar por siempre en tu bolsillo
bien cerca de tu pubis galáctico
mas allá de Orión

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Me lié una manta a la cabeza
por la torpeza de mi corazón
y esas miradas tuyas
eran señales de humo
y el humo de tus palabras
impregna mi ropa
con malos olores que intento lavar
con el suavizante del bolígrafo sobre el papel.
Y todo da vueltas allí
en el centrifugado
unos recuerdos
una oscura actividad mental
a limpiar
a limpiar
y si, soy demasiado sincero
cuando siento que he de sincerarme
cuando las palabras van por la autopista
a 200 km por hora
del pecho a la punta de mi lengua
y todo gira
y gira
y gira
y arrieros somos
y en el camino me desnudo
y te digo...
dispara... dispara aquí...
que en "la obsolescencia del lápiz"
encontré mi pólvora
mi escudo
mi amor
y me siento fuertemente vulnerable
vulnerablemente fuerte.

Y todo gira y sigue girando
y sale un poema
a tender al fuego amigo.

Yo no quiero pasarme de Mimosín
ni ser el payaso de Mikolor
yo no soy ningún vip expres
solo abro mis tripas
de par en par
delante de esta hoja
delante de este micro.

Y tú puedes lanzar las colillas
y quemar mi piel
que seré el ave fénix que resurge
de los poemas rotos.

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Siempre fui un peso pluma
y los pesos pesados
pesados
pensados
-prensa dos, poesía cero-
me dieron...
... qué pensar
tímidamente
peso pluma
peso pluma
pienso en pluma
hop hop hop hop
y salto y salto
Vuelo

Sobre faltas y faltas
veo y creo y crezco
observando lo inmoral
mutar en coral estrategia.

Ahora pónganme un aplauso aquí.

Lava más blanco la lejía
y es de la rima fácil
el pan, el pan, el pan.
Muerde, muerde,
enseña el colmillito
así, cariñín,
dura corteza, dura.
El trago de la media...
el trago de la media...

Encontré al gran gurú
merendando en MediaMarkt
entre tocho y tocho
embutido del super
y yo no soy tonto
aunque algunas horas intenten la conversión
salivando por ti

Ay
que corra el aire
y el desaire se calce las bambas,
que se desnude el tiempo
que nos ha tocado vivir.
Y siempre hubo pudor
pero no,
enseña tus partes nobles
y blandas
el amor
"la obsolescencia del lápiz"
la puta, siempre, necesidad.

Y yo encontré al gran gurú
ajustándose la corrección política
y me hurgué en la nariz
con su espina clavada.
Moldeamos y nos manchamos
siempre en colores
que corra el aire
y se agote la tinta a las porras
con polla o corbata

Que yo siempre me abriré la camiseta
ajada o no
pero prescindo de botones
y mira...
la pelusilla de mi pecho
ya, ya...
Ya sabrás tú lo que es cierto.

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Cuando te vea bajar por esas escaleras
y el olor a Ralph Lauren sea una bandera más
a colgar, con mimo, en este techo
usaré mis palabras como chinchetas
y traeré, toda la documentación necesaria
un par de oídos para tus confesiones
fotocopia compulsada de mi última ocurrencia
y siempre la ausencia de juicios.

Cuando te vea bajar por esas escaleras
y no te quepan en tu mochila verde
las incontables ocasiones en las que me sonrojo
presentes, pasadas, futuras
conjugadas en primera persona
del verbo recitar
te diré que mis versos me sacan la cara
y quizás apología, haga,
de la gozosa e infructuosa búsqueda
de remolinos en tu pelo.

Cuando te vea bajar por esas escaleras
esquivando una rana
sin entrar en rollos macabeos
o paladeando aros de cebolla
te querré decir solamente que
dejando a un lado la poesía
eres mi compañera favorita
hostia ya
y a pesar de que el protocolo
me da por el proto culo
sirva esto, para tramitar, contigo una amistad
y prescindir del justificante
basta una firma en la lateralidad del papel
en color naranja risketo
y archívalo donde creas necesario.

Quizás un día te pida un chute de tu olor,
pero ahora, solo pido
que te levantes, recojas y hagas tuya,
esta, mi solicitud.

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Mantendremos viva esta noche,
por las noches que vendrán.

Es la emoción,
la motivación,
el autoaprendizaje
y la creación en los márgenes teóricos,
es mandarte recuerdos de mis partes,
desde el otro lado de la orilla
a tu pose intelectualoide,
y a ti que tanto te gusta Benedetti
y nunca pisarás un sitio como este
ni nos verás aquí,
si tanto te gusta Gabriel Celaya
o el de más allá...
demuestra, demuestra.
Si, ya... cuando tienes capacidad
de romper tantos corazones
no pierdes el tiempo en escribir.
Pero es el Leize Gorria resistir,
ante la vacuidad,
es una ágil cintura para regatear estupideces.
Es el Leize Gorria la pasarela
para el aire timidin soñador,
porque no puedo escribir sin desnudarme,
pero puedo desnudarme sin escribir.
No puedo escribir sin sincerarme,
pero puedo sincerarme y no escribir.
No puedo y no quiero vivir sin escribir.

Son tus curvas el Leize Gorria
y el camino torcido del que saldrá un poema.
Es el enamoramiento de miércoles noche,
del local,
espero que correspondido,
es un poco la ñoñería y el macarrismo,
es la coctelera,
la batidora,
de buenos momentos escanciadora...
es el LEIZE ET LABORA

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