Si te despojo de todo
de ti
hasta ya no ser tu
¿qué te parece?
Mal, muy mal...

No...
No van por ahí mis tiros,
las miradas las tiro
porque quieren airearse,
acicalarse
con el perfume del arte
y no helarte
y no helarte.

No,
no quiero que te vistas en frío,
yo siempre te escribiré en caliente.

Si ellos tiran la piedra
y esconden la mano,
yo
ni tiro el bombón,
ni escondo el papel.

No,
no quiero que te vistas en frío
pero tampoco quiero derretirte.

Te quiero en los puntos exactos
que hilvanan el dibujo de tu cuerpo.
Te quiero en los términos justos
y ya voy terminando...

Al fin vienes,
entera.
Me das dos besos,
una mano,
cuatro, cinco o seis razones
para inspirarme.
Y tu pelo
y tu cintura
y el título de este poema,
el abrazo.

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Carne en la situación

Si ponemos toda la carne en la situación
y el abrazo en el asador
para que de calorcito.
Si nos esforzamos en esquivar
a la puta mañana.
Si nos esmeramos en perder el tren
de la rutina
y en saltar los tornos
de la máquina infernal
del pasar por el aro
del gris que uniformiza.

Si hacemos eso
y dejamos la puerta abierta
para que pasen
y se sientan como en casa
y sientan y se asiente
la caricia en lo onírico...

Entonces será tu voz,
en la calle de los poemas relucientes,
desde el balcón de las delicias,
la que me diga...
“sube aquí, sube aquí”,
mientras lanzas
como el susurro
que sensualmente
se mueve en el aire
un puñado de sonrisas entrelazadas
para que las adormiladas ocurrencias
despierten
del letargo de la estupidez.

Y suban donde ti,
y sepan sobre ti.

Mientras,
tu suave concatenación de sílabas
se integra,
a la perfección,
en el contexto.
Mientras
tu esencia
tu ser
se presta,
a sobrevolar mis textos.

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Pero si,
contaría los lunares,
uno, dos, tres, cuatro,
de la parte derecha
uno, dos, tres, cuatro, cinco,
de tu armónico rostro
uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis,
una y otra vez,
una y otra vez,
se contar hasta cien
y más.

Se que estaba borracho,
si,
pero disfrutaría al dibujar los trazos,
deleitándome,
recreándome
y embobándome
en ese que se encuentra
entre tus hipnotizadores ojos.

¿O acaso es, tan solo, un grano?
Una puta delicia,
diría yo,
que quisiera desgastar
y desgastar
con la mirada
y rascar
y… ¡siga buscando!
jugando
y volver a dibujarla
amasando una caricia
en el lienzo
divirtiéndome
sintiendo.

Y atraerte
tirando de tu evocador cinturón
o envolviéndote
en este poema
para que me digas
la entrada y salida
del laberinto de los lunares
de la parte derecha
de tu armónico rostro.

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Quizás jueguen a pasarse el hielo
De sus carnosos labios
A los tuyos
O a tu estruendoso
E hirviente corazón.

Tal vez compartas algunas copas,
Alguna bebida de colorines
O ese Facebook tan en boga,
Cuando tan en bolas
Tirita La Incomunicación.

Quizás te arrope algún perfume que alimente
O palabras que revienten a La Inercia
O algo más
Algo más
Que llevarse a la boca.

Pero chico…
Ya deberías saber
Que las tías buenas
No escriben poesía,
No.

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Esta mañana,
las legañas brillan por su ausencia
y el sol abraza.
Esta mañana.

Y yo abro la persiana
esta mañana
mis ojos brillan mas que ayer
y relucen las palabras
prestas a salir a jugar.

Desayuno alimentando cuerpo,
alma,
espíritu,
mente

En la ducha,
el agua recorre mi cuerpo
limpio
estoy limpio
y las malas vibraciones camino del desagüe

Me visto en magia,
ato los cordones
-mas bien acaricio-
de las zapatillas,
aquellas que me elevan
de la rutinaria acera,
salgo a la calle
paseando una sonrisa,
esta sonrisa

Y os digo:
Ya tengo amigos
Ya no soy un marginal
¡Ya tengo facebook!

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Ven a tocar, Mariana.
He aquí una noche,
un lunar para iluminar,
y la luna conversando
allí fuera.

Aquí dentro
colgaré unos versos de las cuerdas,
hazlos sonar,
hazlos soñar.

Ven a tocar, Mariana.
Tuya es la guitarra,
tocas cuando quieres,
ven a jugar,
¿quieres cuando tocas?

Ven a tocar, Mariana.
Viste la poesía,
arrópala
la viste y la escuchaste,
“a donde está, la libertad”
hagámosla desfilar,
con pies descalzos.

Saca los acordes,
acaricia la armonía
y ven a tocar, Mariana,
ven a tocar.

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No lo haré por las malas
no
por ellas no.

Yo sigo sin ser Benedetti
pero soy educadito
y autodidacta
colecciono margaritas literarias
pero joder
a nadie le amarga aligerar la rabia.

Déjame
déjame que te diga
Buenas noches, te traigo mis poemas
veamos, leamos, sentémonos.

Buenas noches, he aquí mis poemas
sentimos, creemos, creamos, ¡queramos!

Buenas noches, mis poemas y yo.
El orden de factores no altera el conducto.

Buenas noches,
sabes que aspiré
y aspiré
el lodo
y todo
hecho una pelota
en mi boca
ah...
me cuesta tragar
por ello
no aspiro a gustar
a todo el mundo
a toda la monda
de las medias naranjas
de las medias verdades
de las medias de...
... eso es.
Pero aspiro a gustar
a unos pocos
a unas pocas
mucho
mucho
mucho
mucho
como la trucha al mar
como el mar a la botella
como la botella al papel
como el papel a la pluma
como la pluma a las líneas
como las líneas al dictado
siempre
siempre
de mi sentimiento.

Sigo sin ser Benedetti
pero coño
vamos a darle caña.

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No quiero la prisión de tu blablabla,
y siento y lamento
y siento derretirse los barrotes
al volcarme en los versos
observo a este instante
despojarse de sus ropajes
y busco, y busco
la aguja
en un pajar verbal
blablabla
blablabla
para las punzadas de cariño
a coser en mi piel.

No...
no...
no quiero la prisión de tu blablabla
prefiero esperar desnudo
congelar el tiempo al abrazar el calor
inspirarme en el frío
y dejarme guiar
por corazones desentumecidos.

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xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx

No quiero fingir
a veces la tarde se apaga
y yo.
Cuesta tanto hablar
que prefiero volcarme en mi
y sentir qué es lo que siento.
Hoy me da igual lo buena que estas

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Arriba los versos,
esto es un atraco,
me dijiste.
Y yo...
"Mira mis manos,
son para tocarte mejor
para crearte."

Arriba los versos,
esto es un atraco,
Rebuscaste en mis bolsillos,
algo para ti,
algo para ti
algo para ti
algo para ti.

Y yo hipnotizado
y el símbolo del ego en tus ojos,
los sacos abiertos
prestos a recibir kilates de autoestima.

Arriba los versos,
piernas abiertas,
separadas de la tierra labrada,
desvalijaste mi pecho,
fui carne viva,
carne viva,
viviendo cada una de las líneas,
que tú violabas
y estampabas
contra la pared
de las palabras de frenética caducidad,
donde el chocar nunca será musical
tan solo un "¿qué coño me estas contando?".

Arriba los versos,
esto es un atraco,
lo recuerdo
con todo lujo de tropiezos
lo recuerdo
pero ahora
si quieres ser la discordante nota,
cortante navaja de estrofas,
constante,
la voz propia,
contentarte,
la más bella melodía,
lo mejor del concierto.
pero ahora
vete a robarle cariño
a tu puta madre.

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Se balancean,
hago lo propio.

Se balancean
en esos lóbulos tuyos,
a punto de caramelo,
apunta y dispara
y evitemos el camelo
de “tú me camelas, tú me camelas”
¡anhelemos lo personal!

Ay...
Insert coin
Insert coin.
Yo no tengo sobadas monedas para ti.
Se baja la cremallera
un sueño asoma la cabeza.

Insert coin
Insert coin
Y me roza lo justo el metal
sembrando en la creatividad.
De refilón me sientes,
no me digas que algo te duele
al intuirme respirar...

Huyamos de numeritos
fuimos siempre de letras
y amemos a esta paradoja:
Centrarse de refilón
pendientes de la lengua,
la lengua pendiente,
latente
latente
latente.

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Yo pensaba.
Que hay muros que no se me resisten,
sorteándolos con enhebradas palabras
en la sinceridad de la aguja.

Yo pensaba.

Pero no sé que me pasa,
contigo
que son el pudor las manos,
que a pesar de querer redactarte
un cuento a base de caricias,
que a pesar de querer mirarte
y recrearme en ti,
recolectando semillas de creación.
No puedo,
No puedo.

E intento la simpatía
con el freno de mano echado,
por temor a estrellarme,
deliciosa estrella despeinada,
en el abrazo punzante.

Y al hablarte observo
y mentalmente retengo
tu esencia
con fingida moderación.

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Al abrigo de un paseo mental

Doy cuerda a mis alas. Programo el temporizador de los sueños. Desatasco las cañerías de mi mente. Y tu, y tu.

La llave que abre mi celda, es la misma que airea caducas aventuras y lo invento todo, abrillantando el ayer, dejándome guiar por la libertaria fantasía, de la celda a la ducha, de un absurdo paseo al infinito.

En mi brazo izquierdo tu mano, como el resorte que despeina reprimidas lujurias, que desata mi salvaje ser y lo eleva por encima de los muros, conduciéndome al lugar en el que limpio mi cuerpo y desempolvo los sentidos, mientras me deleito en los pensamientos a los que no podréis pasar revista.

Imagino entonces descalzándome la inercia, abatiendo domesticadas rutinas, desabrochando tu autoridad, mordiendo tu protocolario uniforme, abandonándome lo gris por el desagüe. Sujetando, en fin, la enjaulada sonrisa, con el lazo de dos palabras tuyas, que basten para sacarme, y llenen de cerezas mis circunstancias.

Cuando no es libre la vida, sueño mas que vivo, viviendo y reviviendo cada día en este programado caminar. Porque a la ida, porque a la vuelta, porque durante. Porque tengo muchos porqués para resistir. Porque te he construido a imagen y semejanza de mis deseos, de mi necesidad. Porque no quiero que mueran mis divagaciones, y por ello mis ojos captan y acarician las imágenes que inundan mis presas noches.

No habrá barrotes para mis dilatadas pupilas. No habrá sociedad que reinserte mi corazón, porque es demasiado grande, porque es demasiada cerrada. Porque seguirá habiendo esperanza y un rayo de luz por mi ventana, mientras conserve la capacidad de volar con lo mínimo.

Porque aunque tú no lo sepas, en el onírico abrigo de un instante, encontré lo mejor de mis días: tu mano en mi brazo izquierdo.

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Seremos llanuras complementando montañas,
la caña para la pesca artesanal,
y el ente y la voz,
y el demente y la coz,
la seguridad,
el perchero acogiendo el tembleque
y nosotros la timidez
envalentonada.

Si no hay poesía,
no hay lugar,
no hay romanticismo.
El fuego encuentra su espacio
y despacio
sacamos poemas del asador,
donde toda la pena arde
y la carne se hizo mente

Honraremos a lo lírico
con la pluma en todo lo alto,
con la putada
rechinando los dientes,
apretando los puños
fluyendo
fluyendo,
que no pare la musicalidad
de las palabras conjugadas en nuestra persona
filtrándose entre las baldosas
de la cárcel que nos asignaste,
porque somos hombres,
porque somos mujeres
escupiendo en tu acartonada pose.

Alzamos el puño
y siempre escribiremos,
por amor a la causa,
por fidelidad a la casa,
por la certeza del cariño
a ciertas cosas
ciertas
cosas.

Cuando mude de piel la ternura
o el odio
o el pudor,
torceremos esta esquina,
besaremos el papel,
en todos y cada uno de sus recovecos,
seremos la sonrisa de verso a verso

Cuando la iguana de lo políticamente correcto
se amolde al tiempo que nos toca vivir,
seremos silencio y no tontería,
seremos los tipos raros
raros de cojones
y no la lengua ponzoñosa.

Y las letras serán dulzura,
una jovialidad detrás de otra,
la pureza,
los matices de la esencia,
la suave caricia más inmensa,
cuando en el plural de las palabras
reclutemos voluntarios
para administrar justicia
poética.

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Pero la mente siempre estuvo abierta
e inventé un colchón.
¿Miedo?
si, siempre hubo...
a que lo que escribiese no me hiciera sentir mejor,
miedo a verlo ajeno,
miedo a que la sensibilidad
no fuera lo suficientemente irracional,
miedo a que las palabras que fluyen de tan dentro
no fueran las gotas de tinta
que desbordasen el vaso de la emoción.

Si esto no es así,
no vale la pena escribir,
ya que nunca seré un funcionario de la poesía.
Siempre tuve miedo,
si,
a la belleza de cartón piedra,
a las palabras limpias,
porque creo en las palabras manchadas
por nosotros mismos,
creo
y las intento entrelazar.

¿Sabes que un día sentí tocar el piano en un papel?
¿Sabes que trabajé en la melodía desde la primera vez?
¿Sabes que me traje, de mi huerta, un puñado de poemas,
que esparcidos en este micromundo,
me confirieron la seguridad de pisar sobre seguro?

Yo observo...
al pájaro de caninas costumbres
que levanta la pata
y defeca entre líneas.
Pero no estoy obligado a oler ni a comer.
Yo estoy a la entera disposición de la poesía,
nunca del ladrido,
siempre de la melodía,
llévame volando en un abrazo infinito
y llegaremos lejos
lejos
muy lejos
mas lejos que la hostia
porque soy un animal, poético.
Y primero me aislé en cuatro Din A 4.
Después me elevé.

Un día sentí animadversión
y subtitulé todas y cada una de las versiones,
untando mi índice en charcos de sangre.
Y escribiendo,
sintiendo,
sentándome
y observando,
en los márgenes del guión del buen rollito.

Un día,
mi mente se abrió tanto,
que los muros fueron murales donde chocar,
y el chocar fue una caricia.
Y del chocar
y de la caricia
y del golpeo contra el muro...
cosas que nunca tú veras.

Un día mi corazón no sintió,
tan solo un día.

Y ahora...
quiero hacer toda una batida de miradas...
divertirme,
experimentar
y sacar y dar de comer
al animal,
porque soy un animal, poético.

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Te animo a seguir escribiendo,
a explotar contra el papel,
a besarlo,
porque con libreta encima
o sin ella,
siempre irá con nosotros
una concreta visión de pintar la realidad,
en cuadros,
en poemas,
en prosa lírica,
o enfundándose en surrealismo mágico.

Y aunque a veces
nos duelan los colores que se agotan,
siempre,
siempre,
siempre terminaremos encontrando un pincel,
una excusa,
una motivación,
para crear.

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Hace un tiempo
salí del armario
envuelto en letras
y dije:
“soy poeta”.
No el mejor
y sé,
a ciencia cierta,
que tampoco el peor.

Poetizaré lo que salga de mi entrepierna,
de mis cojones,
para el que no lo entienda,
pero sobre todo
de mi pecho,
de mis tripas,
de todo lo que sentí,
de un estado paralelo,
de la enajenación,
de todo,
absolutamente todo,
y de mucho más.

Se que no soy normal,
y también sé,
que no quiero ser como tú,
tampoco como tú.

Abrazaré al amor conocido
y por conocer,
siempre a la empatía
mirándola de frente
escribiéndola por los costados
descosiéndome
y volviéndome a coser
cuando la sopa quede fría.
Querré
al suicida que lame la soga
y a todo ser predispuesto
a compartir la pureza de compartir
con ojos cerrados
la mente suelta
y abierta
la sensibilidad.

Siempre cagué a la hora
y escribí al dictado del sentimiento.
Nunca hubo suficiente aire
para filtrar tus tonterías.

Por eso,
la mascarilla
a veces es,
la más barata.
El bolígrafo,
el papel,
y a tomar por culo
tú,
los tuyos.

Respiro hondo
y ahondo,
en el pensamiento que escarba en los minutos,
llenando sus uñas de magia,
buscando el agujero por el que colar
la infinita dulzura.

Ay...
Tengo tan solo un par de desprecios
y una mochila llena de ternura,
que compartiré con vosotros,
con vosotras.
Con una boca para acariciar oídos.
Con oídos para jugar a la comba
con la desnudez
y falta de dobleces
de vuestras palabras.

Y un salto
y otro salto
y otro salto.
Y del chocar
de la cuerda contra el suelo,
porque no,
haremos poesía.

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Cuando me supera el sentimiento
y desborda todo cuanto hay en mi.
Cuando no consigo tenerme en pie
y tiemblan mis piernas con la música celestial de sus palabras.
Cuando a duras penas soy capaz de articular la pena
y la poesía y la blandura es el arte que cura.
Cuando me embarco en la emoción que me embarga
y me embarra de lo más bonito lo mejor...
Entonces me encapucho y escucho
las peroratas de mi corazón,
los perros y las ratas que pretenden hacerle frente
porque anhela salir a la calle
con un verso molotov en la mano,
abanderando la sensación
orgullosa de hacer apología
de la extrema y radical ternura.

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Cuando se gasten las palabras
y la ternura no salga a jugar,
cuando la baba caiga
siempre del mismo lugar,
cuando se nos quemen las tostadas
y solo usen la mantequilla
para que sea mas leve la jodienda
con los miembros del colectivo de la estupidez.
Cuando el puente que construí
con la ilusión de mis versos
sea infestado de cañas de pescar
y la pesca sea una actitud mecánica,
despojada de todo amor...

Entonces,
sacaremos punta al dedito,
a la lengua
y al sentimiento,
por todo lo que fuimos y seremos.
Por todas las veces
en las que la hoja en blanco
nos besa
y nos muerde los labios,
esperando de nosotros lo mejor,
lo auténtico.
Porque ella ni nos juzga,
ni nos culpabiliza,
ni nos hiere.
Simplemente nos abraza
en nuestra desnudez,
al abrigo de un sencillo poema.
Y a sentir...

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