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Nunca, nunca ganaremos un concurso literario
en esta ciudad.

Y a pesar de todo... seguiremos, siempre,
desde la emoción, intentando la poesía.
Seguiremos, siempre,
con el sentimiento desbordando el momento,
y los poros al papel.
Seguiremos, siempre,
con las tripas abiertas y con este dedo,
este, precisamente este,
presto a recibir destinatarios.
Seguiremos, siempre,
anhelando pinceladas de justicia orgásmica,
con el semen haciéndose un hueco entre la lírica,
sin artificios.
Seguiremos, siempre,
con la cíclica ilusión.
Seguiremos, siempre,
con amor a la causa,
porque lo demás es por dinero...
pero esto... es por necesidad.
Seguiremos, siempre, con versos miopes
intentando ver la luz.

Seguiremos, siempre,
orinando en las oscuras esquinas de esta pasión,
conscientes de la desnudez de este deseo,
de la pureza de compartir
y de las múltiples formas de sanación.
Seguiremos, siempre
con la blasfemia y la ternura
haciendo manitas.

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(“Y, sin saber por qué, dicen siempre: ¡Vamos!”)

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Era

Era la ilusión al madrugar, era afeitar aristas, era la esperanza limpiándose los dientes, era lavar los viejos ropajes, era desayunar mojando la ternura en el tazón de los sueños. Era la ducha de palabras sanadoras fluyendo de la mente. Era ella, de carne y hueso, la inspiración. Era una mochila a la espalda, con dos mudas e infinitas sonrisas para el fin de semana. Eran las siete y media y una estación de autobús. Eran los besos del equilibrista, colocados en el maletero con sumo cuidado. Eran horas pegadas a un asiento y la imaginación desbocada. Eran los minutos que me separaban de ti, cayendo como figurantes de una película de Bruce Lee. Era Andoain y Pamplona y Tudela y algo de goma entre pan y pan. Era Lleida y por encima de todo la promesa de tu imagen en la línea de meta, y el abrazo como alfombra roja. Era un baile todo el camino, era un puente y días festivos, era la comprensión adosada de caricias. Era el brillo en los ojos de la magia. Era origen San Sebastián, destino Barcelona. Era eso, era...

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Tus bragas en la basura
15 poemas por crear
tus bragas en la basura
un saco de recuerdos
desbordan mis bolsillos las palabras
y tú, siempre tú, despeinada
y los dientes no alineados
mordiendo un sueño
hasta arrancar un gemido.

Tus bragas en la basura
y más tarde
busqué en los escombros
el perfume
el sabor de tu cuello
y solo saqué rastrojos
de los que inspirarme.
Las moscas hurgaban mi herida
amasaban las heces
con fingida comprensión
y yo quería estamparlas
contra el espejo que las desnuda
en entes carentes de magia.

Tus bragas en la basura
y yo anhelaba tu mano
para salir de excursión
a buscarlas
y enmarcarlas
y abanderar mis estrofas con ellas
y yo deseaba tu mano
para una barra libre de caricias.

Tus bragas en la basura
15 poemas por crear
30 dolores mezclados con tus olores
intentando fusionarse
en las perfectas líneas
que me sanen.

Tus bragas en la basura
pero para esquivar
containers azules
mis versos tienen
un par de pelotas.

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Cuando tu voz era todo
tu cintura la creación
y mis manos el vehículo transmisor
yo era y soy poetaipunto

Antes de conocerte
o cuando disparaba al aire
desentrenadas metáforas
prestas a comerse el mundo
entre las piernas de una musa
yo era y soy poetaipunto
desde incluso antes de ser
consciente de que lo era.

Cuando me deseabas
cuando paseabas mis poemas
entre tus ricas tetitas
y tus volátiles deseos
yo era y soy poetaipunto

Cuando el delicioso desapego hacia el maquillaje
el tuyo
me hacía escribir y escribir y escribir y escribir y escribir
como un puto loco
y tú... eras toda una sonrisa
yo era y soy poetaipunto

Cuando me quedé en la cuneta
y fui un verso sin rima
yo era y soy poetaipunto

Cuando contemples el alzamiento
de mi dedo corazón
yo era, soy y seré siempre poetaipuntoseguido

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su camiseta favorita tapando el pecho presto a ser descubierto, y una carpeta morada bajo el brazo, un cierto reparo acompañando y en la mano un kalimotxo... escuchando el ánimo de aquel buen amigo "vamos...", hasta pensar de forma sincera y no autoengañosa en que aquel era el momento de actuar: "cuando se libre una de las dos sillas, cuando se libre...". Y en efecto, silla libre y allí fue, con el verbo entre los dientes y en las manos el pote y la morada carpeta recopilando un ramillete de poemas. A palabra descubierta... Sobre la mesa, una campanilla y un pequeño piano de juguete. Es el momento... es el momento... Se sienta y escucha y espera hasta que el compañero de su izquierda termina de recitar y hete ahí, sentado frente a uno de los dos micros, y el fugaz silencio que le saca a la palestra, ubica la copa en un acogedor lugar y la carpeta paseandose entre sus rodillas y la mesa, su turno a punto de caramelo. ¿Es eso un ligero temblar? y que mas da... si sabe que su amigo le dice "vamos...", no hay nada que temer cuando se mueve en la salsa de su poesía.

Y allí, la primera palabra, y allí empezó la relación, entre el micro y él y sintió que no sería cuestión de una noche, simplemente ha de dejar que fluya toda la creación..., y ahora, que el recuerdo de ayer patrocina el dia de hoy, piensa que aquella fue una pequeña enorme victoria más, un gol a la timidez, un triunfo de lo poético cuando los ojos del mundo miraban al futbol, un corte de mangas a la gente normal. Si, si, si...

"¿hay en la sala algún misantropo?" (...) "escribo por necesidad... por sanación... por sentirse uno mejor... por vomitar... hay que vomitar... aunque sea a las flores". Y recuerda "al abordaje... pirata..." y recuerda los aplausos de los 4 gatos que allí se hallaban, y recuerda el "estoy cachondo" y recuerda el "estas motivado". Se sintió un puto artista, bebiendo por la patilla un trago entre verso y verso.
Y recuerda el leer alguno de ellos con los ojos cerrados. Y la emoción... eso no puede olvidarlo. Y si, todo era de cosecha propia y miel sobre hojuelas, todo de un sangrar no adulterado. Sabe que volverá, porque siente que es poeta desde incluso mucho antes de ser consciente de que lo era.

Sabe, tambien, que una vez dado ese saltito, dejando las letras sobre la palestra, el gusanillo no se puede reprimir...

¡¡que no muera la poesia!!

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Hoy se me ha caído la uña negra

Del dedo gordo del pie izquierdo.
Y recuerdo su color
negro
negrísimo
en aquella habitación que irradiaba brillo
de donde emanaba una amplia gama
de vistosas caricias e ilusiones,
yo era transparencia,
y creí que hablabas mi idioma.

Aquel cuartucho
facultad de bellas artes
editorial gráfica
carrera de letras puras
centro de operaciones
donde jugaban ocio y ternura
sonreía la poesía.

Allí,
con toda esa paleta de luz
mi uña negra.

Y hoy...
... se me cayó.

Considerando
el aprendizaje
y el margen de mejora
que aún me queda
decidme
si esto es
de algo
una puta metáfora.

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Os llame algo feo.

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Clin, clon, tolón, clock,
valiendo para un orto
-los tópicos-
como para un descosido,

"todos los chicos sois iguales"
Se te revuelven las tripas
se hinchan las malas hostias.

De modo que...
no piensas tragar,
ni masticar,
ni siquiera catar
ni una pizca de ese tópico.
¿Rancio?

"Pero mis pechos son grandes"
-Si
"Y quieres lamerlos"
-Si.
"A todos os gustan las tetas
grandes,
solo os fijáis en las tetas
grandes".

Nunca sabrá quien eres,
Jack,
y hay algo
perceptible
cierta tristeza
mas dentro de ti
que en todo esto

pero hoy no hay ganas de gastar
saliva en balde.
Modo escucha en off
y la lengua se airea.

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Yo no estoy aquí
para darte discursitos,
la poesía es mi raciocinio
sin racionalizar sentimientos
despojándose de escudos,
en ella me abandono,
nunca,
nunca lo entenderías completamente.

Transmitiré mejor o peor
pero esta lagrima es jodida
y cierta.
No quiero mierdas de poses.

Y hoy me lees
aumentará tu ego
un trocito de cielo
¿y mañana?
Las orugas a otra cosa,
y las mariposas prescindiendo de uno
revoloteando en otros lares
reventando mis tripas en la visualización.

Yo seguiré siendo
un puto poeta.

¿Acaso no ves sobre mis hombros
la carga y el motor?
Dedico el tiempo libre
a sacarme cristales
de la piel de los sentidos

Cuando ves, oyes, palpas, saboreas y hueles más
más sufres.

Trabajo mientras escapa y duele
la mente en el campo de espinas.
Le lanzo el lazo
en el vano intento
de sacarla de allí.

Busca sus anillos la ternura
remangándose en los charcos de la ira.

Y la rabia se pasea
reflejándose en romanticismo
o al revés.

Patean las calles el corazón
haciendo dolorosas caricias
del chocar con las esquinas.

Sangro...
Y escribo...
Y sangro.

Y siento.

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Podría compilar todos los poemas
relacionados contigo,
basados,
inspirados,
ligeramente,
al cien por cien,
una ráfaga,
la puta motivación,
plena
una fragancia
un buf
y al papel.

Podría ordenarlos
llamarlos al orden,
y ellos vendrían
¡ale hop!
Cronológicamente,
temáticamente,
alfabéticamente,
algo de mente
el espacio que nos salva
y yo no se nada
¿podría nadar y oler tu ropa?
Que yo no se nada
y revientan mis tripas.

Con cualquier nimiedad
salivaría colores,
y para tus encías
todo un capitulo
toda una gama
toda una antología
construida a pasos de perra
en flequillos de estrofas,
irregulares,
como mi poesía en general
o particularmente
-del verbo partir-
al igual que estos cortes
perpetrados
sobre mis versos,
los besos riman
y olvidé la teoría.

Podría ir a saltos
y volar parcialmente,
vuelo
toco suelo
vuelo
toco suelo
vuelo
toco y toco y toco
y acariciar con los pies
los tuyos
fríos
y el terreno.

Podría simplemente
decir
ay...

Que te cagases por la pata abajo
y me pareciese bello.

Podría en unos puntos suspensivos
construir un universo.

Pero también podría
buscar en los sacos
etiquetados con tu nombre,
donde guardé todo lo que grabé
cuando echaban humo mis sentidos,
meter la mano
inocente
si
al azar
y...
¿patas de gallo?
Cualquier cosa excusa
para crear
en un tren
entre rejillas
en un trabajo
en un encierro
en un recuerdo
y en otro
en un estado de ebriedad
y la musa toda sobria.

Podría ir a la imprenta,
podría ser la ilusión
recién salida de la ducha
con el pelo mojadito
y la lengua repleta de papilas
que son diminutivos
sangrantes
atestiguando lo ñoño que estoy.
Y que coño.

Podría rebuscar en el cajón
mis ojos brillantes
o desangrarme hasta inundar.
Y salir a la calle
emanando luz
regalándosela a la noche
o enrojecer paredes.

Podría compilar todos los poemas
relacionados contigo,
plantándolos sobre tu mesa
sin dejar un solo milímetro
de madera
de cuerpo
de ser
de instante
sin sembrar.

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Haz PI

“Vamos... haz PI... vamos... haz PI y luego otro PI... vamos... dios... ”

Una y otra vez, una y otra vez... siempre latente.

Hasta que en un momento... irreal... absurdo... “¿por qué ahora y no antes?”, una utopía polifónica se torna en realidad:

PI PI

(una milésima de silencio)

PI PI

Mensaje nuevo...

Y todas las ilusiones son una sola, un pensamiento: “que sea él, por favor... que sea él... que sea él...”

Y blasmefas, sólo es tu amiga.

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Aún no siendo un juzgador de jornadas, puedes afirmar que raro es un día hoy, raro pensar en los crianzas de este mediodía y ahora verla aquí desnuda, y a su talla 100 y a los tatuajes que no pudiste explorar. Y al lado la otra, y la otra y el otro... y un puto gato. El poeta diría que esto es raro de cojones, pero esto es prosa. Devoras tortillas y sus pechos que no son snacks. Y te encuentras cansado, pero a gusto. Çe la vie, así son las cosas y aquí no hay Antena3. En el armario del imaginario particular, la txapela, el pasamontañas y... las armas cargadas de algo espeso, porque espesos son los tiempos que os tocaron vivir y poco dinámicos los gobiernos. Siempre habrá algo por escribir a golpe de semen, y sangre que desayunar mojando dolores. Cruzad los dedos y esperad lo mejor. Queda levantarse en sueños, empuñando un momento inesperado y de grato recuerdo, de una palmadita en el culo invitarle a salir al ring, a ver si revienta un par de fantasmas internos y uno duerme mejor. Alza el puño, la palabra y llena los bolsillos de potenciales lametones, cálzate las zapatillas y dale caña al abrillantador de sentidos, la próxima vez estarás mas fresco.

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No hay estúpidas rimas
que esparcidas
señalicen la vuelta.
No hay falsa seguridad
que con su dedo índice
el retorno indique,
en lugar de hurgar en la nariz,
moldeando un sueño.
La contradicción te ofrece su mano,
que mas da que el maletero
sea un puto desorden,
no piensas rechazarla,
no puedes.
El sentimiento se desencaja,
empotrado en unos minutos
que devoran horas pasadas.

"Sabes volver a casa",
el jamón sabe a hierba
y el queso duele,
el pan no tiene
ni pies ni cabeza.
Los viejos y jóvenes
hablan y hablan
de antiguos trabajos,
de follarse a fulanita,
de ciudades
de la crisis.
Mas pronto que tarde
desbordarás.
Bajas la persiana
y todo es absurdo.

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Lo archivas,
agujereando el lóbulo
al cariño,
paseando medicinales pendientes
de donde cuelgan
los imanes que compraste
anhelando las palabras.
Aquellas que atontándote
activan el intelecto.
Le pides baile al corazón
mientras fluyen por tus dedos...
Cantidades ingentes de ternura,
horas extras
en el obrador de caricias,
para que al volver de la noche,
el pelo oliendo a tabaco
y el sueño con los bajos negros,
llevarle la compresión a la cama.
Y recrearse al observarla,
como un dvd
con material extra de besos,
con finales alternativos
en función de tu estado anímico,
y amar las tomas falsas,
los jodidos fallos
tuyos
y suyos
y de todo hijo de vecino.

Paciencia,
diligente tarea,
adjuntas una buena vibración,
colocas un post it
“abrazo”
y al cajón,
a tomar por el culo,
al archivo,
al papel,
que ni una sola emoción
resulte traspapelada.

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