POESIA KALIMOTXERA

... te voy a contar

Mon, 14 Jul 2008 19:12:08 +0200

“Y una mierda te voy a contar”
gritó a los cuatro vientos
aquel que ocultaba su ira
bajo un manto de simpatía.
“Y una mierda te voy a contar”,
apagó el móvil, se puso a escribir.

Comments

bocadillosrancios.com

Mon, 14 Jul 2008 18:28:08 +0200

Cuatro maderas mal colocadas,
cuatro mil personas puestas,
bocadillosrancios.com
el negocio del futuro.
Sus alas son chorizos
de dudosa procedencia,
se fríen en la calle
entre ruido y lamparones.
Su pico es la seducción
de la llamada del hambre.
Desinhibido caerás en sus garras
en busca de algo sólido.
En la cara te defeca
o entre pan y pan,
es el ave fénix sanferminero
que anualmente resurge
para estómagos desmemoriados,
de aquellos meos
nacen estos lodos,
y con la gula entre los dientes
la inconsciente cartera
baja al barro a pelear.
Es la nutrición temeraria,
en borrachos esta el filón,
pies que dibujan curvas
y en bajos de pantalón
que son todo un poema.
De forma pírrica
vencer al ruido en las tripas.
Turbia digestión,
euros siliconados,
sodomizadores precios,
pornografía alimenticia.

Comments

malolientes calles-platónicas avenidas

Sun, 06 Jul 2008 00:41:28 +0200

Cuantas veces soñó con malolientes calles que se volvían mágicas y de colores simplemente porque Ella las vistió en platónicas avenidas. Él se dedicaba a recorrerlas de una punta a otra con piernas temblorosas, con manos sudando inquietas a la par que derritiendo la tinta de los poemas, los nervios mutaban en hiperactivos ojos, trabajando a destajo como pluriempleados en chaparrones de segundos, de minutos, de horas.
Todo ello solo sirvió para desgastar zapatillas e ilusiones, y a la vuelta de la esquina comprobar que se hallaba ante una frustración sin salida.

"Poesía es la mejor forma de reciclar la rabia", se dijo a sí mismo, bonita manera de volar por encima de recuerdos que son esquinas húmedas de orina.

Comments

Ficcionalización

Fri, 04 Jul 2008 16:30:33 +0200

Se ficcionalizan los cojones
a la hora de narrar,
todo es personaje.
La mente sustanciada
en un estilístico ente
a veces inteligible,
exigencias sobre el papel
crecen al sol de su lectura,
la de ella, la de su visión,
condicionando el brotar
de frondosas creaciones
a la regadera cultural
que la jardinera nos otorgue.
Enfrente de esto
ver la teoría arder
cócteles y estrofas,
metáforas y barricadas
es una declaración de amor.
La timidez se envalentona,
la Resistencia se arma
con palabras de metralla,
versos como pólvora
ondeando al viento
literatura, distensión,
simplemente placer,
pateando rimas fáciles
todo es más sencillo.
Surca, regatea, sumérgete,
oh, dedos de pianista
al tocar la escritura,
los mismos que aprietan
el gatillo de la poesía,
y en un hermoso momento
transformado en artista
de guante blanco podrás
hurtar semillas de inspiración
¡a Los Malditos honrar!
y a puro feeling esparcir
en tu huerta de torcidos renglones
en el criadero de versos
brebajes verbales, llenarte por dentro
respirar oraciones
y sobre todo... compartir.

Comments

un amigo

Tue, 24 Jun 2008 13:18:33 +0200

esto se lo dedico a un gran amigo, aquel que repartia abrazos de parte de cestas, superviviente del Superficial Hell, del Gordo Acosador, presente en viajes a Bermeo, Bilbo, Iruña, Beasain y tantos y tantos parajes. Luchador infatigable en pos de la autenticidad, azote implacable de la superficialidad, la frivolidad y el sibaritismo.

Poesía que se cuela
por las rendijas de la rutina.
En incontables pedazos
la hace estallar.
El brillo en los ojos
que triunfa seductor,
la sonrisa en las venas.
La ilusión de un niño,
las ansias de jugar.
Disfrutar del trayecto,
embarrarse de ideas,
un camino a elegir
entre mil imaginados.
¿Y la llegada? Ah...
es un emotivo abrazo,
es la mas grande de las amistades,
la medicina que fue y es,
la risa irreprimible, autentica,
la ansiedad derrotada,
“la mente de riendas sueltas”.
Son ingeniosas palabras,
brillante sentido del humor,
observa, impulsa, anima,
personificación del soporte
de la libertad creativa.

Comments

Esas cejas

Sun, 22 Jun 2008 16:36:45 +0200

Cejas que son la llave
a la creación de fantasías,
castillos en el aire
en esta lluviosa noche
de bochorno en la tarde.
Saber que nunca mas las veré
frustra todo mi ser.
Esas cejas eran una obligación
a amar todo lo demás.
En sobredosis de escotes,
de carne, de tacones,
no vi nada mas bello,
y eso que tuve mis ojos
a pleno rendimiento.
Nunca lograré unas líneas
que las puedan retratar.
La frescura de su imagen
la iré perdiendo,
imaginaciones, sueños sin abrir,
versos sin crear,
irá muriendo la visión
de la indescriptible belleza.
Ay...
Caminos absurdos seguí
forzando el toparme con ellas,
nada, salvo mojarme, logré.
Ni siquiera un poema
que haga justicia
a su enorme hermosura.

Comments

El Creador y Ella

Fri, 20 Jun 2008 21:35:37 +0200

A modo de sombrero
se ajustó la culpa
El Creador en su cabeza.
Nunca supo si esperar
su llegada o llamada
o salir en su búsqueda.
A veces Ella le atrapaba
en insospechados momentos.
Y entonces...
Sus manos, su mente
todo era puesto
al exclusivo servicio
de la pizpireta diablilla,
sin importar el lugar,
ni el día, ni la hora.
Ella, satisfecha, sonreía.
La ultima vez que vino
no abandonó al hombre
hasta ser exprimida al máximo.
Él a Ella o Ella a Él,
¿quién usaba a quien?
El Creador la veía
como niña poco fiable,
caprichosa, dulce, malvada.
Si algo no lucía
como Ella imaginó
rebuscaba en su bolso
rabiosos perfumes
esparciéndolos estratégicamente
delante del ventilador.
En esos casos
El Creador solo podía
mirarse al espejo,
recolocarse sus prendas
y pasear por las calles
como aquella vez
en la que se ajustó la culpa
y caminó,
y caminó,
y caminó,
con la mirada perdida,
con la ropa manchada.

Comments

Fatal desenlace, bastarda fortuna

Wed, 11 Jun 2008 11:23:34 +0200

Inundan las calles
mareas de ilusiones,
sueños que florecen
regados con cánticos,
el vello de punta,
a flor de piel la emoción,
tocando la gloria con las manos,
un éxtasis, algo bárbaro.
Pero un minuto, 60 segundos
puede ser fuente de dolor
indefinible, inexplicable, infinito,
se parte la esperanza
en mil irreconocibles pedazos,
tu alma ávida de alegrías
llena es de punzantes cristales.
Es un dejavú de sangre.
Son los ojos vidriosos
para un triste final,
fatal desenlace, bastarda fortuna,
un domingo echando la persiana.
Lagrimas que brotan
e instalan la pena,
infortunio que oprime
paralizado ante el mal sueño,
amor sentido y verdadero
huérfano de placer y victorias.
Aún y todo...
Seguirás alentando como de txiki
cuando los de azul y blanco
marcaron un gol
y tú sentiste algo especial.

Comments

Sobre la redondez

Tue, 10 Jun 2008 11:35:32 +0200

No es redondo mi proyecto,
no es perfecta la perfección.
El crack del fútbol
puede errar un penalty
y eso le hace poetizable.
Pero mi proyecto...
¿es redondo? A ratos.
El pensamiento es cuadrado
en algunos de sus personajes,
triangulares son las musas,
camino bello, feroz, serpenteoso
el de la inspiración volviendo a casa.
Ven, mis brazos abiertos
te escribirán una y mil veces
y te abrazaran poemas.
Aquí los versos emanan desnudez,
en las esquinas de las estrofas
se aprecian manchas de sangre.
Jirones de ilusiones
en las verjas de los sueños.
Poesía mentirosa
no tiene cabida aquí.
Tolerancia, amor, dulzura
¿y porque no perversiones?
De todos los colores
habrá juegos por narrar,
no solo ñoñerias,
Jack, Jony y otros muchos que vendrán.
Hay tanto, tanto por aprender
y tan poca tinta.
No es redondo mi proyecto,
si lo fuera...
rodaría
por
el
monte
o
cuesta
abajo
y yo tras él,
viéndole alejarse
cada vez mas de mí
mientras ruedo, tropiezo
patéticamente caigo
y me rompo los dientes
debido a mi torpeza
¡no nací redondo!

Comments

Calles paradas

Fri, 06 Jun 2008 10:47:41 +0200

Se paran las calles
al sacar Jony su nariz,
pegotes son las personas
esparcidas en el día.
No hay nada mas
al desenfundar nuestro hombre.
Cuando él se hincha
todas las fragancias captura,
llena es su mochila
de tiernas sensaciones.
Artista ninguno le hará sombra
al agarrar de la solapa
el descamisado éxtasis
soltándole dos sopapos
de pletórica brillantez.
En este escurridizo momento
Jony Olfato manda.

Comments

Goteos mentales, devaneos experimentales, primavera humeda

Mon, 02 Jun 2008 11:36:21 +0200

Escrito entre 6 manos de 3 miembros del grupo con motivo de la celebración de la ultima cena barbarina hasta ahora, viernes 30 noche. ¿Serás capaz de adivinar la autoría de este trio de sujetos? ¿estará la Conexión Bastarda detras de todo esto?

Goteos mentales, devaneos experimentales, primavera humeda

06:21

Sentados delante de un café (o hamburguesa en plato vacío) llega un mensaje al móvil:

“yepaaaaaa!!”

-“¿Dónde estas amigo?”

-Estoy psicodelicamente perturbado por las ansias de explorar un potorrito mas allá del bacón y queso, que sea multicolor y olfativo al 100%, oh, todo un manjar para mis catas sensoriales literarias. Al menos escribiendo las esperanzas nunca se pierden...

-Nosotros deambulamos por las calles mojadas, buscándote en la noche y atraídos, como lepidópteros nocturnos, hacia la luz. Pero calabazas recibimos como las putas reciben el vinagre al abrir el correo y esperar la miel. Entre luz y miel nos comemos el tarro (aunque nos gustaría comer otra cosa).

-Nos tomaremos un cortadito a nuestra salud, dentro de un rato... mientras tanto devoraremos nuestros cerebelos partiendo con cuchillo y tenedor el sabor a rutina. Y entre tanto y tanto un sms que viene y otro que va, y nos deja con hambre de saber más.

Dibujar en la servilleta la inspiración, perseguirla por el laberinto de la mente y perderse simplemente escribiendo un mensaje de móvil. Y encontrarse con los pies húmedos, agh, joder, y sentirse pleno de ideas y vacío por dentro. Menos mal que algo hemos comido o bebido... con esta empanada mental.

Esto se acaba... Sentada en la mesa de al lado sigue Amelie tomándose un café sola... Sin devolverme la mirada, infructuosa búsqueda de lingotes de oro en tierras de servilletas de papel y pus reconcentrado. Y su reflejo me persigue de cerca pero no lo suficiente. Tan ligero como una liviana hoja de papel (de servilleta), que recoge y limpia y da esplendor a los restos de semen rebosantes de las galletas María, desayunadas entre cereales de obscenidad y amigable comprensión. Y mientras alrededor padeciendo Hembras Masificación, como si de una película de terror se tratase.

Estoy apunto de cerrar los párpados y que todo quede en sueño con sorpresa cuando me despierte. 3, 2, 1... ZZZZZZZZZZZZZZZZ

07:26

Comments

Jony Olfato

Fri, 23 May 2008 11:06:29 +0200

Jony Olfato, poderoso sentido,
el que es capaz de separar
el trigo de la paja.
El olor a tabaco
a tragos derramados
a fétida música
a chuloputas en almíbar.
Tanto hedor, demasiado hedor
y tan poca sencilla hermosura.
Solo un instante
para capturar la esencia.
Evitando caer en la trampa,
en la pose, en la burda imitación
de la platónica brillantez.
Solo un instante, Jony,
desenfunda tu pequeña gran nariz,
afina tu puntería,
masajea el punto de mira.
Y en una maraña de cuerpos
encontraras la X
que indica el tesoro
no en culos ni en tetas
ni en caderas movedizas,
Si no en la fragancia
enfrascada en cuero cabelludo
de aquella moza
a la que disparas
apretando el gatillo
de tus fosas nasales.

Pero la victoria es tan fugaz
y en la memoria tan duradera
es arena el oro, Jony
escurriéndose entre tus dedos.
Enfunda tu arma, pide una copa,
escupe un suspiro
mañana será otro día.

Comments

Jack La Mirada

Mon, 19 May 2008 19:43:04 +0200

No podéis juzgarle,
es el nuevo héroe.
Surgido tras terribles mutaciones
en nocturnos laboratorios.
Mordeduras de rancias arañas,
alienígenas con femeninas formas
venidas de lejanas galaxias
para arrasar a sangre y fuego
su preciado planeta
y a todo su ser.
Renace de las derrotas,
Jack La Mirada es su nombre.
Su visión de las cosas
cambiada fue a base de hostias,
golpes monocromáticos
para quien es capaz
de pintar al meter mano,
tocamientos de colores,
la paleta y el pincel.
Jack La Mirada es la Magia
y hoy posee la licencia
para ser tierno y lascivo,
cerdo y bello a la vez
y escribir un lindo poema
en términos de pollazos.
Mientras una de las Flores
canta “a txibiri, a txibiri”
Jack La Mirada mira y mira
engrasando la maquinaria creativa.
No podéis juzgarle,
es el nuevo héroe.

Comments

Cena al aire libre

Thu, 15 May 2008 10:43:05 +0200

Gustosos se consumen
bocadillos de tortilla
bajo la atenta mirada
de las cadenas de Nafarroa.
En una de las barcas
bandera que hondea al viento,
al igual que lucen las esperanzas
que a cuerpito gentil
han salido a pasear,
catando el sabor a verano,
a tirantes, a carne,
sagardo en pantalones cortos
en la jugabilidad de la noche.
Degustando antes de que llegue
el pase de gol, la portería vacía,
la ocasión que luego
-así son las cosas-
quizás no se materialice
o no caiga en tus pies
lo que tus manos desgastan
de tanto frotar
enjabonando papel y bolígrafo.
Pero ahora es tiempo
de escanciar sonrisas,
de saborear conversaciones,
de charlar con bocatas,
de mirar esa bandera
y que el cielo se inunde
con relatos de colores.

Comments

Lluvia, comida y venganza (extraña combinación)

Mon, 12 May 2008 16:34:25 +0200

Todos los escritos
cayendo sobre ti,
nada podrá salvarte:
Corazón con katiuscas,
impermeable para la ternura
o paraguas que defienden
rebotando y ahuyentando el feeling,
llorando al cerrar los sueños
con las orejas gachas.
Nada, hostias, nada
¿entiendes?
Nada podrá salvarte
de terminar empapada.
Todos los escritos
delante de tus ojos
reventando sin compasión,
sopa fría de venganza,
filetes de letras
escritura triturando carne,
segundo plato que sacia
el odio infinito.
Bolígrafo afilado,
cuchillo de tinta,
banda sonora de Psicosis
ah...
cuan bello podría ser todo.

Comments

Fuera de casa

Wed, 07 May 2008 13:12:41 +0200

Fuera de casa
no encuentro la forma
ni el lugar, ni el momento.
Las líneas tímidas
se ocultan vergonzosas,
se sonroja la inspiración
con el mirar de los otros.
Abstraerse de ellos
difícil quehacer,
intentar alcanzar la plenitud,
clímax literario ideal,
solos yo y mis ideas,
positivas influencias
y el paisaje arropando
¿con imagen bohemia?
¡y que se yo!
Ahuyentar negativos pensamientos
solo yo y la idea
que te atrapa,
que te abraza
y dejar que todo fluya.

Comments

Amputarse el alma

Tue, 06 May 2008 12:26:46 +0200

Amputarse el alma,
rebanarse el espíritu,
capar la escritura,
distorsionar la mirada.
Todo eso y algo mas
deberás de hacer
para ser como ellos,
encajar en su sociedad,
en el puzzle predeterminado
que ellos construyeron
para ti, para todos.

Comments

El lunar en tu pómulo izquierdo

Fri, 02 May 2008 14:00:38 +0200

Si ese lunar
de tu pómulo izquierdo
no es fuente de inspiración
dejaría de creer
en la magia que nace
observando sutilmente
esas pequeñas cosas
tan llenas de belleza.
Ese lunar marca el camino
por el que vuela la imaginación,
goloso paseo
dulce caminar,
solo abre los ojos
y los versos surgirán,
brotarán ansiosos, impacientes,
unos detrás de otros.
Ideas que son caricias
en el lóbulo de tu oreja izquierda,
imán para la creatividad
el pelo que lo tapa.
Ese lunar, en ese pómulo,
sugerente sensual montaña
por la que oníricamente escalar,
acampando en tu nariz,
viendo en el cielo tus ojos,
entregado a alcanzar
en ese ensueño de pómulo
el lunar que es la cima
donde clavar el estandarte,
la bandera de la poesía.

Comments

Versos que sangran

Thu, 01 May 2008 13:03:21 +0200

Sangran los versos
empapándolo todo,
se derrumban
los paraguas vulnerables,
nada pueden hacer
ante la lluvia de desilusiones,
huracanes de hostias
en el estomago, en los morros,
fuertes vientos
de patadas en los cojones,
despeinando inocencias,
emponzoñando corazones,
chaparrones de recuerdos,
zapatillas metiendose en charcos,
versos húmedos de sangre.

Comments

Saqueando

Wed, 30 Apr 2008 11:18:57 +0200

Sudorosas están las manos
derritiendo silabas,
nervios pre asalto
que hacen temblar estrofas,
presto a encapuchar
tu estilo literario,
los ojos como ayer
verán en la oscuridad.
Cubierta la cabeza
con un alter ego,
entras convencido
apuntando a los presentes,
empuñando palabras,
saqueando supermercados,
estelar victoriosa huida
con bolsas llenas de inspiración.

Comments